tag:blogger.com,1999:blog-53715027410138242662024-03-13T22:06:51.266-07:00 - -Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.comBlogger307125tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-90535879914091475662024-01-05T07:20:00.000-08:002024-01-06T07:23:37.090-08:00Las palabras de despedida de Welden<p><br /></p><p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiII0UyiABHY-rkQhCxu62AQ3jqZO7R7aNeu5bvKMB9Az8Mrsctq_E8aWrwCZBjz9MHJfdSg109-AoifiOpdXCuzlZAMzahj-IJoCXfyqdNGYHsvjFrp_glIfYLx4GJ98sSO_z5pgvDuNwMVfU-gC3AJj5YRyi91o9c8lQ1AXvXa3IwU3971hlcjsU8j8s/s242/luis%20cort%C3%A9s%20welden.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="195" data-original-width="242" height="195" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiII0UyiABHY-rkQhCxu62AQ3jqZO7R7aNeu5bvKMB9Az8Mrsctq_E8aWrwCZBjz9MHJfdSg109-AoifiOpdXCuzlZAMzahj-IJoCXfyqdNGYHsvjFrp_glIfYLx4GJ98sSO_z5pgvDuNwMVfU-gC3AJj5YRyi91o9c8lQ1AXvXa3IwU3971hlcjsU8j8s/s1600/luis%20cort%C3%A9s%20welden.jpg" width="242" /></a></div><p>(Oliver, muy joven a la mano derecha de la foto, junto a Luis Cortés)</p><br /> Suelo hacer públicas algunas cosas o palabras que en el mayor de los casos debiesen quedar en la privacidad. Sin embargo, comparto con mis seguidores este recuerdo, por lo histórico, este, por qué no decirlo, dolor, por haber perdido en el exilio y sin poder verlo nunca más desde su salida de Chile en 1975. Me refiero al poeta chileno Oliver Welden (1946-2021), quien no dejó más que sus escritos en el mundo, porque su cuerpo lo transformaron en polvo en una planificada incineración. Quedan, obvio, sus fotos, que son muchas, algunas nunca aparecidas en la prensa, y que también me envió a meses de morir.<p></p><p>Este escrito enviado por email en agosto de 2020, es decir a meses de su fallecimiento (murió a comienzos del 2021), deja de manifiesto esta amistad que comenzó en Arica-Chile y se extendió epistolarmente hasta su muerte:</p><p></p><p class="western" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0.21cm; text-align: justify;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Roboto, RobotoDraft, Helvetica, Arial, sans-serif"><span style="font-size: medium;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: transparent;">"Carlos, He
recibido un diagnóstico de cáncer pulmonar metastásico en
avanzado estado, con una prognosis de tres a seis meses de
vida.</span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p class="western" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0.21cm; text-align: justify;"><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Roboto, RobotoDraft, Helvetica, Arial, sans-serif"><span style="font-size: medium;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: transparent;">Mi
gratitud enorme por el apoyo que me has dado, la amistad
que hemos compartido y el recuerdo de casi toda una vida -tú y yo´-
en este oficio necesario de la poesía y literatura. Has sido un
compañero extraordinario.</span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p class="western" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0.21cm; text-align: justify;"><span style="font-variant: normal;"><span face="Roboto, RobotoDraft, Helvetica, Arial, sans-serif"><span style="font-size: medium;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: transparent;"><span style="color: #222222;">Un
abrazo fuerte y sincero y un </span><span style="color: #1155cc;">beso de hermano</span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Roboto, RobotoDraft, Helvetica, Arial, sans-serif"><span style="font-size: medium;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: transparent;">. </span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p class="western" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0.21cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Roboto, RobotoDraft, Helvetica, Arial, sans-serif"><span style="font-size: medium;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: transparent;">Namaste.."</span></span></span></span></span></span></span></span></p><p class="western" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0.21cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;"><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Roboto, RobotoDraft, Helvetica, Arial, sans-serif"><span style="font-size: medium;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: transparent;"><br /></span></span></span></span></span></span></span></span></p><p class="western" style="margin-bottom: 0cm; margin-top: 0.21cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;"><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span face="Roboto, RobotoDraft, Helvetica, Arial, sans-serif"><span style="font-size: medium;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: transparent;">Oliver Welden.</span></span></span></span></span></span></span></span></p><br /><p></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-93716285898989262023-12-15T15:34:00.000-08:002023-12-15T16:08:21.378-08:00LA CASA SOLITARIA Y LA MUCHACHA DE CHANAVAYITA<p> </p><p align="center" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCDSNpYgNKTb-4gBw6uIw7WFTNyL6CzdkJOhnPqORn-PfrWi2J-HbehhWnApZDL4YPtKdN9PXePVpUx285o4hy45n-WiTqtvrQxme3xorFrwm1ZWZPn69ZXSQOO9qDJSTIbLup3h1A_x-Snwa_Akxdw8RrIYar-que3sdIsT-F3fA8GuLbMBJCmRoKILI/s959/chanavayita%20playa.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="959" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCDSNpYgNKTb-4gBw6uIw7WFTNyL6CzdkJOhnPqORn-PfrWi2J-HbehhWnApZDL4YPtKdN9PXePVpUx285o4hy45n-WiTqtvrQxme3xorFrwm1ZWZPn69ZXSQOO9qDJSTIbLup3h1A_x-Snwa_Akxdw8RrIYar-que3sdIsT-F3fA8GuLbMBJCmRoKILI/s320/chanavayita%20playa.jpg" width="320" /></a></div><br /><p align="center" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span face="Arial, sans-serif" style="text-align: left;">Escribe Carlos Amador Marchant</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Parece calmarse el mar cuando alguien
asoma a distancia. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Estuve repasando una foto que aparece
de año en año. Trato de retenerla como cuando aprisiono un tesoro.
Todo cuanto se asoma, lejano, tiene calidad de misterio. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">El mar se calma cuando trato de
acercar esa </span><span style="color: black;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: small;"><span lang="es-CL">escena</span></span></span></span><span face="Arial, sans-serif">.
La mayoría de mis sueños (¿es este un sueño?) tiene que ver con
situaciones inconclusas. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Ahora me detengo. Ahora veo un rostro.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">En mil novecientos sesenta y nueve la
pubertad danzaba. El mar estaba en calma y los pelícanos </span><span style="color: black;"><span face="Arial, sans-serif"><span style="font-size: small;"><span lang="es-CL">detenían
al cielo</span></span></span></span><span face="Arial, sans-serif">.
En la espalda soportaba catorce frágiles años.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Chanavayita es el sitio donde me
detengo. Es curioso que siempre recurra a este lugar en mis escritos.
Hay, quizás, algo impactante dejado sobre arenas del desierto.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Antes de la década del setenta esa
playa era solitaria. La cordillera de la costa saludaba desde atrás
y las aguas eran calmas. La foto que he retenido por mucho tiempo
expone una sola casa, cercana a la orilla, muy cercana, saludando con
un sin fin de misterios. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Chanavayita, se encuentra a cincuenta
y nueve kilómetros al sur del puerto de Iquique, Chile. Es decir,
no era cercano el trayecto a la civilización. ¿A quién se le
ocurrió instalar, entonces, una casa, un solaz espacio entre
silencio y mar?.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Estar en ese pedazo de costa era
situarse en escarpado inicial de mundo. El sigilo se apoderaba de
todos los rincones rocosos. Sólo aquel entrar y salir de olas
pequeñas, muy diminutas, entregaban el único ruido del día. Cuando
estuve ahí deseé que aquel espacio jamás fuese habitado por
humanos. Ese silencio era puro. Y el aire limpio como el mismo
verbo.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">La casa solitaria que divisé fue
construida de madera. Al igual que el mar misterioso ella escondía
un misticismo coloquial. Allí parecía no haber nadie. Quién pudo
habitar en un lugar tan solitario, rodeado de montañas de piedra
dura y tierra seca. Me pregunté, al mismo tiempo, cómo se puede
vivir en noches rodeado por un cielo oscuro plagado de estrellas,
donde el mar da el único suspiro peligroso.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Si bien entender algo así a los
catorce años no es nada fácil, algo me afirmaba que el dueño de
esa choza tenía que ser un solitario confeso.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Por esta y otras razones fue sorpresa
divisar en el frontis a una muchacha rubia que, a distancia,
semejaba emblema ondeando. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Vestía un traje color tierra
delgadísimo y la brisa del mar lo hacía elevar como plumas. Ella
miraba a distancia. Su vista estaba situada en un lugar que nunca
pude reconocer.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">En esta foto que repaso y que retengo
de año a año, ella aparece como fantasma en medio de esa playa
donde la voz se perdía. ¿Era realidad o había aparecido a ras de
sol como espejismo?.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">¿Qué hacía ella ahí y qué me
llevó a ese sitio marino?. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Yo estaba disfrutando tres días de
paz en los denominados viajes estudiantiles de fin de año.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Era un curso disciplinado en rigor.
Hubo carpas de época. Víveres, alcohol, fogatas.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Ella salía siempre por las tardes
cuando el mar parecía dormir y el sol se escabullía apresurado. Su
figura cobraba finura. Era la imagen callada en medio del desierto y
humedad del Pacífico.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Entendí que nadie miraba esa casa. Yo
fui el escogido para observarla espacio a espacio. Y es probable que
la muchacha dilapidara encanto hacia roquedales.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">Esta especie de foto retenida. Esta
imagen de tiempo o no tiempo, sigue apareciendo más allá de
cincuenta años.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">La Chanavayita ahora ya no es la playa solitaria, sino una caleta de pescadores con más de setecientos
habitantes donde el flujo turístico pisoteó todos los sitios
silenciosos de ese entonces.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif">No está de más pensar otra vez, por
cierto, en esa casa en medio del mar. Tampoco está de más revivir a
la muchacha de cabellos rubios. Y aunque el desgaste humano entra y
no sale del cuerpo, la foto retenida es, simplemente, la inmortalidad
de ella.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-43115869638152185132023-11-01T17:44:00.001-07:002023-11-01T17:44:17.927-07:00EL PRIMER PROFESOR<p> </p><p align="center" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br /></p>
<p align="center" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFWc8BbJ78M_1bcryeR0RIVuek9AvWqcb7Tppl3BrsNKxbHTUZcRlHNRSBTl3kh7NOmJCG53RBRgLdz8exgNWq0sWR3_BK2EqzIjgd5QZJqKGv76_dQGG4_uw35xtgWFfZuf_u5sjNAsjBEj1ydO32itloBeo1H3NNrmnzJObhoWM-x4jUzhlPQSS6gmM/s820/profesor%202.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="820" height="234" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFWc8BbJ78M_1bcryeR0RIVuek9AvWqcb7Tppl3BrsNKxbHTUZcRlHNRSBTl3kh7NOmJCG53RBRgLdz8exgNWq0sWR3_BK2EqzIjgd5QZJqKGv76_dQGG4_uw35xtgWFfZuf_u5sjNAsjBEj1ydO32itloBeo1H3NNrmnzJObhoWM-x4jUzhlPQSS6gmM/s320/profesor%202.webp" width="320" /></a></div>
<br />
<p></p><br />
<p align="center" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Escribe Carlos Amador Marchant</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Los seres humanos que habitamos este
planeta tenemos algo en común: eternizamos al profesor de escuela.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Pueden pasar mil cosas en el tráfago
de horas, años; pueden mil cosas extrañas pasar por la cabeza, por
el cuerpo, pero al profesor no le otorgamos olvido.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Suena como cosa cursi o aburrida.
Similar a esas charlas a luz de tarde, por lo general de domingo.
Pero no lo es.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Al contrario. El profesor de escuela
primaria, será elegido (siempre) para quedar inmortalizado en
cientos y miles de mentes formadas al tiempo.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Aquí no hay nada planificado. Todo es
natural como cauce de río.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">El profesor pudo ser perverso, pero se
estampa como timbre en documento.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Cada uno de ellos tendrá diferentes
nombres, como libros; y los formatos también serán distintos. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Rostros, como tapas de textos,
expondrán opuestos colores.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Al mío lo siento desde su perfume
hasta el inicial llanto. Percibo, al recordarlo, olor a pasillos de
escuela, al cemento duro de sus salas, voces, gritos.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Hay olor a pan, incluso, a galletas,
bebidas de época, sánguches de pescados, de esa pobreza digna del
puerto.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Desde el formato de la madre hasta la
primera imagen del maestro, comienzan a abrirse puertas de la ciudad.
La ventana que nunca se abrió deja entrar el aire costero. Los
barcos, las embarcaciones de distintos tamaños y tonelajes, abren
espacios en la vorágine.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Pero ¿qué es el maestro? ¿Por qué
un ser que no conozco es expuesto frente a mí para expresar temas
inalcanzables?. Muchas preguntas saltaron desde mis ojos en esa
primera mañana fría de ciudad.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Era la época en que aún no cogía
entre mis manos libro alguno. Y, por consiguiente, autores nacionales
y del mundo parecían lejanos. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Mi casa, enclavada en un puerto pobre,
nunca tuvo libros en abundancia. Lo que más veía eran revistas de
índoles distintas, diarios del día, matutinos, vespertinos.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Las telas, la moda en el buen vestir,
se esparcían por las piezas. Mi padre era sastre. Las agujas, los
hilos, estaban en todos lados.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Apretujado en este escaparate diviso
por vez primera, entonces, al profesor.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Acostumbrado a escuchar historias
contadas por el tarasí frente a la mesa-comedor, ahora veo a un
hombre </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">al lado del</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">
pizarrón que gesticula y habla. Todo me parecía extraño.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Entendí que la vida no estaba en
casa, que existían cosas ocultas, que las calles, como el follaje,
tenían extensiones hasta el mar.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Vi, desde ese momento, perros que
ladraban, muchos autos, bicicletas, ruidos, discusiones en casas.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Descubrí eso y más al llegar a la
escuela. Entonces, el profesor hablaba, hablaba, y los arrancapinos
miraban con extrañeza. Las murallas del claustro tenían aromas
diferentes, las gomas, los lápices, el bolsón me sabía a cuero
inigualable.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Aunque sus rasgos eran asiáticos, el
maestro entregaba perfecto castellano. En Iquique, en la década del
sesenta del siglo veinte, se hacina</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">ron</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">
descendientes chinos.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">El primer día de clases lo recuerdo
como si fuese hoy. Toda la sala, incluso el color, se transformó en
escenografía estática y, por consiguiente, eterna.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Ya no supe si era yo o era el mundo el
que se abría bajo mis pies. No sabía leer ni escribir y el maestro
comenzaba a taladrar mentes con rayas, con signos ilegibles.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">El pájaro de casa, el canario, el que
cantaba detrás de la jaula, ya no estaba en mis ojos. Ahora era el
profesor el que llenaba mañanas.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Habían aromas, muchas voces, gritos
de liliputiense</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">s</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">
en el patio. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Pasaron los años y las imágenes
fueron siempre quietas. Fueron diseñadas para que no se olvidasen. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">La escuela donde puse mis pies se
llamaba Domingo Santa María. ¿Recuerdan ese nombre?. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Por
cierto, fue Presidente de Chile casi al terminar el siglo diecinueve.
Pero, la pregunta apunta al establecimiento educacional: allí se
produjo una matanza de obreros del salitre en 1907. Nunca supe, en
los años que ingresé al claustro, la cantidad de trabajadores
avasallados. Los lamentos, la sangre, según la historia, fueron
</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">profusos: eran miles.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Es decir, caminé, estudié, sobre el
sitio donde </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">la sangre</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">.
</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">El cemento tapó todo, el
viento, el cauce, el desierto.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Al paso de muchos años me he puesto a
meditar sobre sitios donde han ocurrido hechos trágicos que mancha</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">n</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">
el devenir del hombre. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">I</span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">ncluso,
he llegado a la conclusión, que los mismos, por respeto, no deben
ser usados para otros quehaceres. La vida continúa, es verdad, pero
el hombre debe aprender de sus errores. Llegan a mi mente, por
ejemplo, El Estadio Nacional, el Palacio La Moneda. Ambos sitios,
como si nada, han seguido su curso, su uso, como si la muerte, la
tortura, sean cosas comunes. </span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">Don</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">de</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">
hubo presos políticos torturados, donde el lamento se esparció
¿cómo es posible sigan haciendo eventos deportivos como si nada?.
Donde destruyeron el respeto y mataron a un Presidente de la
República: ¿cómo es posible sigan gobernando desde el año 1990,
en el mismo lugar, como si nada?.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">El
profesor de escuela primaria fue el que me hizo abrir </span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">portones</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">.
No lo deletreé hasta después de mi juventud y navegando por mi
vejez. Debe haber muerto, pero los seres humanos tenemos algo en
común: recordamos al primer</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">o</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">,
como a Mr. Chips, ese profe inmortal del escritor británico, James
Hilton, y que lanzara a los ojos humanos, a los que aman la lectura,
nada menos y nada más, que en 1934.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">E</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">l
mar de Iquique es el mismo. Es probable que sus playas, que sus
rocas, hayan dado origen a otras similares. Pero a la larga, su arena
es la misma, los huiros, las piedras, las conchuelas. </span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">La
eternidad tiene que ver</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">
</span></span><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">con
el desdoblamiento de una vida. Yo estoy acá, escribiendo, pero al
mismo tiempo me veo caminar con el maestro primario por pasillos de
escuela. Y sé su nombre, sé su risa, sé su enojo. Y si bien no
sabemos dónde está, en qué ciudad, en qué cementerio, lo observo
vivo como antes, caminando como antes, con la tenida de antes, con la
agilidad de antes.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">Nunca
le dije adiós a ese profesor. Me hice a la vida y seguí cauces
distintos. Perdí la brújula, a veces, recorté ramas de árboles.
Finalmente, entendí que toda la existencia, incluso la eternidad,
está en el pasado, que todo está ahí, que sólo hay que remover,
siempre que quieras, siempre que desees.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">Muchos
poetas, escritores, han descrito al primer profesor.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">Yo lo
hago de esta manera.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">En un
silencio, simplemente, que esparzo, en este día, que sigue siendo
nublado.</span></span></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;"><br /></span></span></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;"><br /></span></span></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-style: normal;">Valparaíso, 1 de noviembre 2023.-</span></span></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-66590397021289582352023-10-02T17:57:00.001-07:002023-10-02T18:02:37.031-07:00¿QUÉ HAGO UN 2 DE OCTUBRE DE 2023?<p> </p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcTMtHzWyo4B5BKZt372_xHaOQ8iLqAEPwPwSXFu5mEUO-l_y93EEuDYr1hbZzdZ9L2ObtTdSGNx4E3VeRSP4Kb-zdLDiLEJ3ZTpWMmuydqoJHH6688InDyiwy-pLDe45z5iEPLR6ku20FKtGm4Fv-uqJliWt8oGGm0h4jL55WmThpBt7LWtdBwFT5aEU/s3264/IMG_20230602_123157_HDR.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3264" data-original-width="2448" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcTMtHzWyo4B5BKZt372_xHaOQ8iLqAEPwPwSXFu5mEUO-l_y93EEuDYr1hbZzdZ9L2ObtTdSGNx4E3VeRSP4Kb-zdLDiLEJ3ZTpWMmuydqoJHH6688InDyiwy-pLDe45z5iEPLR6ku20FKtGm4Fv-uqJliWt8oGGm0h4jL55WmThpBt7LWtdBwFT5aEU/s320/IMG_20230602_123157_HDR.jpg" width="240" /></a></div><br />Si bien estamos a 2 de octubre de 2023, las heladas cubren el puerto
y la primavera no quiere dar su rostro real. Qué hago en esta fecha,
dónde me sitúo con tanta ausencia. Es verdad que han muerto muchos
cercanos. Pero también es cierto que la vida, como siempre, sigue su
curso. Hay ríos que se secan, es correcto. ¿Se secará el planeta
en forma total un día de esos?.<p></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Fíjense
ustedes que desde hace varios meses no escribo crónicas. Me
desaparezco de las redes y parece que agonizara. Hay un silencio
desolador muy parecido al desierto por la noche. Nadie me ve, ni
siquiera en las calles, ni siquiera en ventanas, en la puerta de
calle. Dó<span style="text-decoration: none;">nde estoy, se
preguntan, me pregunto. No contesto llamados en el celular, en el
teléfono fijo. Voy a comprar a la hora en que deambula menos gente.
Nadie me ve, ni siquiera el perro, el gato, la mariposa, el ratón.
En otras palabras, estoy desaparecido. Peligrosa situación, por
cierto, porque más de alguien pensará en </span><span style="text-decoration: none;">al</span><span style="text-decoration: none;">guna
desgracia. ¿Se habrá muerto el hombre?, preguntarán. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">No
bebo, no fumo, no visto a la moda, se me empequeñece </span><span style="text-decoration: none;">el
cuerpo</span><span style="text-decoration: none;">, los ojos parecen
estar más rojos cada día. Es el computador, hombre, es el
computador. Los lentes están a mi lado, los lentes me acompañan,
como mascotas, como el perro que ya cumple sesenta y cuatro años.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">Y,
sin embargo, hay otra realidad. Hay otra verdad en esta sarta de
suposiciones. Todo no es como la gente piensa. Porque, y esto hay que
decirlo con todas las letras del silabario, del diccionario, o como
se llame aquello: “</span><span style="text-decoration: none;">escribo
mi quinta novela”.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">¿Hay
motivo más importante que esto?. Es una pregunta filuda. Porque
pueden haber muchas otras cosas trascendentes. Y aunque no cabe duda
respecto a esto, para mí significa lo más valioso dentro de los
caminos.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">Hablo,
que conste, de caminos. Pero ¿cuáles caminos?. </span><span style="text-decoration: none;">¿Acaso
hubo caminos desde mis diecinueve años, tiempo en que inicié lo
literario?. Estoy seguro que sí. En cada ciudad donde anduve siempre
hice algo. Lo que ocurre es que en variadas ocasiones no publiqué y
dediqué horas a muchas basuras mundanas.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">Se
preguntarán qué escribo, cuáles son los temas que </span><span style="text-decoration: none;">abordo</span><span style="text-decoration: none;">
en mi narrativa. Y, lo cierto, es que esas preguntas no podrán ser
contestadas al instante.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">He
entendido que escribir novela involucra responsabilidad potente. Lo
digo porque hoy en día todos quieren desembocar en esta idea.</span><span style="text-decoration: none;">
</span><span style="text-decoration: none;">Lo cierto es que se
escribe como necesidad y todo lo que se haga respecto al tema deberá
hacerse con responsabilidad absoluta. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">¿Dónde
están tus libros?, es otra pregunta que harán mis escuálidos
lectores. Esta es la respuesta: “están guardados en los estantes,
en mis plaquetas o pendrives”. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">Recuerdo
los días finales de la Revista Tebaida en la ciudad de Arica.
Hacíamos juegos de palabras, suposiciones. Pensábamos, a veces, e
imaginábamos. Un día alguien dijo que gustaría publicar un libro
de sólo cincuenta ejemplares. ¿Para qué?: “para que lo busquen”.
</span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">En
un mundo en que millones de personas editan libros cada segundo,
parece que esas imaginaciones son apetecibles.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">A
fin de cuentas me hicieron escribir, me hicieron hablar. Hace tiempo
no lo hacía en mi blog y tampoco en redes. Sólo deseaba exponer por
qué tanto silencio y el motivo de este.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">Ahora
lo saben.</span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="text-decoration: none;">Valparaíso, Chile.-</span></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-47582167691509593392023-07-11T09:33:00.000-07:002023-07-11T09:33:04.513-07:00OJO: LA IZQUIERDA EN CHILE YA NO EXISTE<p> </p><p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Escribe Carlos Amador Marchant</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Cuando,
en ocasiones, nos da por opinar sobre lo que ocurre o ha ocurrido
dentro de tu país, por ponernos a pensar en profundo, en ese
profundo que llega hasta quebrar alfileres, no falta quien o quienes
te traten de enajenado y hasta próximo al psiquiátrico.</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Por
estos días, es decir, en los meses próximos a septiembre de 2023,
en todas partes se hacen gárgaras para lo que llaman “50 años del
golpe de Estado en Chile”. Y el tema no es que le den como bombo en
todos los medios de comunicación, sino que saltan a tomarse los
micrófonos una sarta de personajes que han confundido a la
ciudadanía durante todo este período de “la alegría ya viene”,
que comenzó en 1990.</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Los
llamados políticos de “izquierda”, que a la sazón ya no
existen, rasgan vestiduras para aparecer como los continuadores del
legado inconcluso de la antiquísima Unidad Popular. Pero lo cierto
es que han engañado a la gente y lo siguen haciendo, sólo con el
afán particular de llenar sus billeteras.</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Baste
mirar al país, a su territorio, para ver lo devastado que está.
Mares, ríos, suelos, contaminaciones por doquier, robos de agua,
salmoneras infectando los mares australes, mineras que corroen la
tierra, plantaciones de árboles que destruyen la flora. El mundo
empresarial y el poder del dinero se ha tomado las calles, las
avenidas, y donde se camine nos encontramos con la barbarie del
consumismo asfixiante.
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">El
tema central, y esto es lo que provoca ira, es que existen
testimonios y documentos de las atrocidades, de los convenios
secretos de políticos que se venden por puñados de dólares sin
importarle un rábano la gente y su territorio. En lo social ni
hablar. Todo está detenido. Pasan y pasan años y se dan vuelta de
carnero discutiendo siempre lo mismo. La salud sigue igual con sus
problemas, la cesantía crece, los jubilados continúan recibiendo la
miseria de siempre, las AFP se mantienen intactas sin siquiera ser
amonestadas por tanto robo.</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Se
puede seguir enumerando en torno a la situación del país y, frente
a esto, me surge la expresión casi celestial, casi apasionada:
¿puede un hombre de izquierda, de esos que se ponían la mano en el
corazón, aquéllos que daban la vida por su patria, por su
engrandecimiento, coludirse con los empresarios de derecha y
depredar, vender el territorio sin consultarle a nadie?. No, en
absoluto.</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Por
este motivo pienso y seguiré pensando que en Chile la llamada
izquierda no existe, y los que llegaron al poder con ese discurso
sólo mienten con descaro.
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">Cabe
hacer notar que en el estallido social, la ciudadanía se manifestó
contraria a toda la casta política. No querían ver a nadie de los
que están en el Congreso.</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
Pero hoy ellos volvieron en gloria y majestad. Usaron la pandemia
para silenciar el movimiento ciudadano, hicieron pactos entre ellos,
se las ingeniaron para denostar a todo lo que olía a bien, y
silenciaron, desprestigiaron a los que podían seguir siendo
peligrosos a los grandes empresarios.</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">En
consecuencia, cuando se ve, cuando se escucha sobre la conmemoración
de los 50 años del golpe militar, donde se trae la imagen de
Allende, donde se llora con sus discursos, con sus actitudes risibles
retratan una secuela de Judas que en pleno siglo 21, en esta era
donde se supone todo solucionado para el bienestar de la humanidad,
están al acecho para seguir robando, para seguir saqueando, para
seguir siendo seres repudiables.</p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-71764925870818869072023-07-01T20:34:00.003-07:002023-07-01T20:34:46.790-07:00VÍDEO SOBRE LA REVISTA TEBAIDA<p> </p><p align="justify" class="western" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; margin-bottom: 0.28cm;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/yS7oD1fgArM" width="320" youtube-src-id="yS7oD1fgArM"></iframe></div><br />Este vídeo fue realizado el año 2021. Era la petición de Omar Lara a meses de su muerte.<p></p><p align="justify" class="western" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; margin-bottom: 0.28cm;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Aquí una pequeña explicación sobre este mismo tema:</span></span></p><p align="justify" class="western" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; margin-bottom: 0.28cm;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Omar Lara, poeta chileno, fundador y director de la revista Trilce, que hicieron junto a Arúspice la trilogía de publicaciones que dieron vida a la poderosa generación del sesenta (denominada Dispersa después de la usurpación golpista de 1973), me llamó por teléfono en abril de 2021. Antes, el nexo lo había hecho el poeta nortino, Walter Rojas Alvarez. Lara, en breve diálogo, me solicitó un escrito de ocho carillas sobre la historia de Tebaida observada por un hombre nacido en el norte. Me comprometí a entregar dicho trabajo en octubre del mismo año. La idea era que en una nueva edición de Trilce saliera el estudio solicitado, y este mismo aparecería a finales de 2021.</span></span></p><p align="justify" class="western" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; margin-bottom: 0.28cm;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">De ahí hacia adelante no hubo más contacto. Me dediqué, en consecuencia, a trabajar sobre </span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">el tema</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">.</span></span></p><p align="justify" class="western" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; margin-bottom: 0.28cm;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Iba todo bien hasta ese momento, sólo que, como fría sorpresa, el 2 de julio de 2021, me anuncian la triste noticia del fallecimiento de Lara. ¿Qué le ocurrió?. Su voz se escuchaba bien. Estaba lleno de proyectos.</span></span></p><p align="justify" class="western" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; margin-bottom: 0.28cm;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Mi asombro fue grande. Mi tristeza, por cierto, se extendió sobre suelo.</span></span></p><p align="justify" class="western" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; margin-bottom: 0.28cm;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Pensé, sin lugar a dudas, que el escrito solicitado había que culminarlo. Y así lo hice.</span></span></p><p align="justify" class="western" style="background-color: white; color: #444444; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 19.5px; margin-bottom: 0.28cm;"><br /></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-28919119886669083052023-03-10T05:10:00.002-08:002023-03-10T05:11:45.562-08:00EL JAPONÉS Y EL AMOR<p> </p><p align="center" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><br /></p><p align="center" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA9tk3eN9AFeGGvkwMHqqoVXKvAT091ycJgvwvymLmH9tXpxB2pkIaFSvFXAzhHvPOcKFP0vsbagqFzTOZYfUD5LgixlT1ZvLEi3F4xYZ3rFMV6j0wopUiGXlakf3Dic3KkYJ-Yq_aNyuZKcVnx3ifOCHssYnzXPWd9Ug5Na4QspUDN-1I29xOOFdn/s2582/20210210_122007%20(2).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2512" data-original-width="2582" height="311" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA9tk3eN9AFeGGvkwMHqqoVXKvAT091ycJgvwvymLmH9tXpxB2pkIaFSvFXAzhHvPOcKFP0vsbagqFzTOZYfUD5LgixlT1ZvLEi3F4xYZ3rFMV6j0wopUiGXlakf3Dic3KkYJ-Yq_aNyuZKcVnx3ifOCHssYnzXPWd9Ug5Na4QspUDN-1I29xOOFdn/s320/20210210_122007%20(2).jpg" width="320" /></a></div><br /><p align="center" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><br /></p>
<p align="center" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</p>
<p align="center" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Escribe Carlos Amador Marchant</span></p>
<p align="center" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</p>
<p align="center" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</p>
<p align="center" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Desprovisto como cuando el ave vuela
sin rumbo, sin saber donde posar sus patas, mientras caminantes
aparecen como hormigas desorientadas haciendo señas, así, de esa
manera, leo un libro esta mañana de verano que, a decir verdad,
parece invierno.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Es cierto que hace tiempo prolongado
no me sentaba sobre silla de playa, bajo arbustos de escasos talantes
que otorguen sombras. Sin embargo, esta vez, que nada tiene de
extraordinaria, lo he hecho con el fin de dar gustos a mis ojos.
¿Será así?.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Para analizar lo leído miro hacia el
horizonte y me pregunto si a esta altura hay cupos para ciertas
tristezas que agobian. Y me asombro al darme cuenta que sí existen
espacios para el temblor, para el asombro, incluso para el llanto,
aunque sea a gotas casi resecas.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Todo este escaparate de reflexiones ha
sido para enunciar el amor. ¿El amor?. ¿Existe?. ¿Dónde está?.
¿Cómo se encuentra?. ¿Puede una novela darnos ciertos rasgos del
amor? o ¿Este sentimiento se encuentra solo en lo novelesco?.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Ni lo uno ni lo otro. El sentimiento
es real. Y si no lo es, será mejor nos lo digan cientos y miles de
jóvenes que se han desarticulado en calles, en avenidas, llorando
algún alejamiento.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Recordé de improviso a Ichimei y
Alma, estos muchachos veinteañeros que conservaron su sentimiento
por toda una vida, escondidos del qué dirán, de las relaciones
sociales y de las diferencias que acometen los humanos en torno al
dinero. Me surgen los apellidos Fukuda y Belasco, unidos entre la
pobreza fusionada con los grandes recursos.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Me sorprende haber leído un texto que
sobrepasa las trescientas páginas. Más aun cuando, desde hace
mucho, siempre soporté ciento cincuenta y algo más. Isabel Allende
(1942), chilena radicada en Estados Unidos, me convenció de seguir
hurgueteando hojas, haciéndome entristecer entre pasajes de muertes
y pérdidas en la Segunda Guerra Mundial, con familias adineradas que
lo perdían todo o casi todo, con orfandad obligada a levantarse para
recomenzar este sueño, este camino visible o invisible que
representa la vida.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
“<span face="Arial, sans-serif">El amante japonés”, Ichimei
Fucuda, hace junto a Alma Belasco, un espacio férreo donde se
confunden el amor y la atracción física, el deseo, la locura que se
arrastra como obsesión respingada. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Lo concreto es que existen miles y
miles de textos que hablan sobre este sentimiento. Podemos observarlo
en escrituras de disímiles escenografías: frente al mar, en sitios
campestres, en el desierto donde piedras y peladeros parecieran no
poder dar forma al amor, en sitios selváticos, en aeropuertos, sobre
grandes embarcaciones surcando el océano. Es verdad. Pero he llegado
a este tema que parece de débil arquitectura, solo con el afán de
consignar, precisamente, todo lo contrario. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Me sorprenden las uniones que son
silenciosas, aquellas que pasan desapercibidas y que, sin embargo, se
transforman en profundas y descarnadas aunque, privadas. Es decir,
nadie se percata que existen o que existieron. Parecen amores hechos
a guiños, entre murmullos, con miradas de complicidad y que, luego
en solitario, se transforman en animalescas y que no sucumben ni
siquiera con el mayor de los terremotos. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Ichimei, el jardinero y Alma, la
acaudalada, son todo eso. Conectan su amor desde niños, se sumergen
en el complicado devenir de la época. Pasan de situaciones buenas a
situaciones adversas. Se casan más tarde con parejas distintas. Se
siguen viendo en secreto, en sitios apestosos. Se revuelcan y
sucumben, casi siempre, al deseo descomunal. Es un amor que Allende
nos narra con la facilidad que acostumbra. Y luego nos sorprende, nos
asombra con el paso del tiempo. La edad de la madurez y la vejez, el
sentimiento que sigue sin envejecer, los clandestinos acercamientos
que no se extinguen. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Alma muere en un accidente
automovilístico al momento de estar recluida en un internado para
adultos. A segundos antes de irse de esta vida, es visitada por su
amante japonés en el hospital. Cuando sepultan a Alma, uno de los
familiares de la difunta, se percata que Ichimei Fucuda, había
muerto muchos años antes. En otras palabras, el oriental, </span><span face="Arial, sans-serif">el
fantasma de él,</span><span face="Arial, sans-serif"> la había ido
a rescatar.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">He aquí, entonces, el amor
transformado en nebulosa que traspasa, por cierto, dimensiones. Si
bien la autora chilena se declara agnóstica, da paso a cierta
creencia que fustiga y hace temblar. El amor acá aclara y declara lo
desconocido. Y aunque se pasea por todos los sabores, sinsabores, y
hasta sentimientos que hacen zozobrar, hay que aclarar, sin duda, que
se trata, de una novela. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Son más de trescientas páginas. Las
miro y no me canso de mirar. Y me pregunto cómo llegué a su final
sin darme cuenta. He aquí, no cabe duda, el amor, el amor,
transformado en nebulosa.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<br />
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Marzo 2023.-</span></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-54103501667284294832023-01-05T17:46:00.000-08:002023-01-05T17:46:03.826-08:00Los billetes inventados<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiVVgEvrWHOc7UhxWtpKDaIaU02BenmS6YocUadyI6zGv96yoL4QBpzKi8idUZ15XpkAAziDDpl5aCDzudpi7uQD3S_rMpXY-WhPUGcCua4tdvZkEG--3ziEI_NuVlu3YpVZknde9CUETy6nAqlJYtIbQABmX3lAMRmhZBbiCln42h8Kx1dyCP_BHx/s2428/sin%20nombre%201.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2428" data-original-width="1721" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiVVgEvrWHOc7UhxWtpKDaIaU02BenmS6YocUadyI6zGv96yoL4QBpzKi8idUZ15XpkAAziDDpl5aCDzudpi7uQD3S_rMpXY-WhPUGcCua4tdvZkEG--3ziEI_NuVlu3YpVZknde9CUETy6nAqlJYtIbQABmX3lAMRmhZBbiCln42h8Kx1dyCP_BHx/s320/sin%20nombre%201.jpg" width="227" /></a></div><br /><p></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
(Acuarela de<b> Luisa Ayala</b>: S/N)<br />
<br />
</p>
<p align="center" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;"><br /></p>
<p align="center" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: medium;"><b>Escribe
Carlos Amador Marchant</b></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<br />
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Nunca
antes sentí tan fuerte aquel olor a cigarrillos que ese día de
pubertad transformado ahora en tema clásico.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Provengo,
sin entumecer al decirlo, de padre fumador. Por tanto, hemos de
imaginar el suplicio de dormir por las noches en piezas sofocadas por
el humo. Lo lamentable de este asunto es que en la década del
sesenta del siglo 20, los fumadores tenían por aliados a toda la
sociedad. Era muy varonil que un hombre lo hiciera, y muy femenino
que la mujer imitara.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Hay
mucho tema profundo que analizar sobre esto. Pero no será el camino
de esta crónica. </span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">El
tabaquismo en mi zona, en el norte más desierto de todos los
desiertos, tuvo, al mismo tiempo, sus derivados: la suciedad en las
calles, las colillas de cigarrillos titilaban sobre el asfalto, las
cajetillas vacías repletaban tambores de basuras y, lo peor, miles
de personas, muchas anónimas, murieron (mueren) a causa del pulmón.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Frente
al sol poco clemente del desierto, golpeando, machacando cráneos
híspidos, muchos arrancapinos jugaban a las bolitas. Lo hacían
sobre la tierra seca; fabricaban caminos diminutos, las transportaban
hasta un pequeño orificio. El vencedor, el más diestro,
simplemente, ganaba. No había más premio que un abrir y cerrar de
ojos. Dicho juego lograba algarabía al comienzo, pero luego, al paso
de horas, el aburrimiento danzaba sobre manos, sobre </span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">pobres
</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">ropajes.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">La
pereza murió, sin embargo, dando paso al ímpetu una vez que alguien
se sentó a observar dicho juego. Era un liliputiense de pantalón y
camisa arrugadas. Tenía la mirada de los sabuesos y su estatura le
permitía elucubrar vozarrón al estilo trafalmejas. Entre los diez
infantes que jugaban a las bolitas pidió silencio de sepulcro y dijo
que desde ese momento había que dar fuerza a ese juego, que para
hacerlo era necesario apostar dinero. Y, ante la mirada atónita,
ingenua y pasiva del resto, sabiendo que nadie portaba un céntimo,
sacó desde sus bolsillos un fajo de billetes y los tiró sobre la
tierra. </span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Después
de otro silencio más prolongado, donde, incluso, las bolitas de
vidrios quedaron botadas, casi olvidadas sobre la tierra de la pampa,
comenzó a mostrar los fajos. Uno a uno los fue mostrando. El
silencio era grave. El resto de la tracalada se rascaba la cabeza.
Observaron estupefactos que aquellos billetes no eran los que ellos
conocían y, antes de considerarlo un desquiciado, el mismo muchacho
del pantalón y camisa arrugadas, con la similar mirada de sabueso,
los conminó y pidió otro silencio de sepulcro. Explicó que los
billetes eran hechos de cajetillas de cigarrillos, que cada uno tenía un valor, que la valía se barajaba de acuerdo a la
importación de</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">l</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">
producto. En consecuencia, y así lo entendieron todos, las
cajetillas provenientes del extranjero, eran las que tenían un valor
más alto. De esta manera fueron apareciendo billetes (o cajetillas
transformadas en </span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">ellos</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">,
perfectamente dobladas) de distintos valores: mil, dos, cinco, diez y
hasta veinte mil pesos.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Fueron
saliendo marcas que solo algunos conocían: Chesterfield, Marlboro,
Sanyeon, Winston, Benson y Hedges, John Player Special, Belmont,
Kent, Lucky Strike, Liberty, Hilton, Fresco, Nevada, por nombrar las
que más se hicieron visibles en manos de los arrancapinos.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">El
cielo del puerto, de la pampa, comenzó a brillar de distintos
colores. La pobreza de aquellos diminutos que jugaban a las bolitas
hasta reventar de aburrimiento tuvo esperanzas. Los ojos se
iluminaron. Todos quisieron ser ricos, o tal vez alcanzar bienes para
poder vivir con dignidad. Era el cuento que quisieron creer completo.
Entraron a la fantasía y no supieron si empezarían a vivir de nuevo
o, simplemente, lo que vivían era invención.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Desde
ese día los tachos de basuras quedaron limpios. Las calles se
despejaron y ya nadie pudo ver una miserable cajetilla de cigarrillos
desplazándose entre las piedras. Reemplazaron el juego de bolitas
por el juego de dados al más puro estilo de un casino cosmopolita. Y
la vestimenta de los morochos, a medida fueron ganando más billetes
inventados, cambió. La cabellera híspida se transformó en peinado
encopetado. Los que se hicieron populares llevando cuellos de camisas
sebosas, ahora lucían albas como cualquier inicio de mundo.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Se
sentaban desde las nueve de la mañana y no paraban hasta las tres de
la tarde. Eran los magnates de los billetes </span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">artificiales</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">.
Cada día aparecía un millonario con bolsillos reventados </span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">de</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">
cajetillas. Cada día surgía un ser empobrecido que caminaba
cabizbajo. Amarraban los billetes con elásticos y los exponían en
apuestas. Ya nadie pensaba en el dinero real; los billetes de
cajetillas representaban a los más opulentos del barrio.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Al
cabo de cinco meses, sin embargo, hastiados por la hediondez de sus
ropajes, con las manos impregnadas de nicotinas, alguien retrocedió
y pidió, humilde, que culminaran con este juego. La misma fetidez
hizo entrar en rabietas a los padres que miraban desde las sombras.
Todos retrocedieron y lanzaron los papeles sobre el peladero.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">El
liliputiense de pantalón y camisa</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">s</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">
arrugadas, el mismo de la mirada de sabueso, desapareció de la noche
al día. Nunca más se supo de él.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">El
aire pareció recobrar su terreno. Los muchachos volvieron con sus
camisas rotas y sebosas. Los cabellos </span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">se
expusieron</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">
hirsutos. Hubo risas en un momento determinado.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Al
día siguiente, en medio de la pobreza del puerto, las calles
volvieron a llenarse de </span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">cigarrillos
y </span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">cajetillas,
los tachos de basuras ardieron con tant</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">os
envases de papel</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">.
</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Y
mientras la realidad se establecía </span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">como</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">errabundas
olas de mar, desde las ventanas de muchas casas, el sol expuso el
final del día.</span></span></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Enero 2023.-</span></span></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-68168510591005508952022-09-27T04:45:00.000-07:002022-09-27T04:45:02.905-07:00 CALETA BUENA<p><br /></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8T5ME1b9Bj9mTp1DEY0YDUUTokF_ZKeo-VAkN49aHdbcrwBkpO0MSp5joKFCNVg1xWUnQXznyFgoVwR2Jk7nNWrD0THDl1u9WC-n5-VZYd_UpcKW1SeO079eb9GfsRAy-2xkw3IpAEKf_1t6mTNKyxLb6peBeBBSGHS8aXMKsbx3ugHSJ6XfGgwai/s844/caleta%20buena.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="406" data-original-width="844" height="154" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8T5ME1b9Bj9mTp1DEY0YDUUTokF_ZKeo-VAkN49aHdbcrwBkpO0MSp5joKFCNVg1xWUnQXznyFgoVwR2Jk7nNWrD0THDl1u9WC-n5-VZYd_UpcKW1SeO079eb9GfsRAy-2xkw3IpAEKf_1t6mTNKyxLb6peBeBBSGHS8aXMKsbx3ugHSJ6XfGgwai/s320/caleta%20buena.jpg" width="320" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, serif; font-size: 12pt;">De
todas las historias rescatadas, aunque no minuciosamente como
requiere el tema de las salitreras, las caletas, los puertos
construidos con improvisaciones, donde el objetivo único era el
traslado del mineral y su posterior destino mundial, me quedo con el
fantasmal ícono instalado tras la muerte de la llamada Caleta Buena,
ubicada entre Iquique y Pisagua, Chile. Sin mayores vestigios en la
actualidad, salvo dos cementerios y algunos peldaños del pueblo que
en su momento álgido alcanzó más de 900 habitantes, llegamos a
preguntarnos si existió verdaderamente. La realidad dice que llegó
a tener treinta y seis manzanas donde al paso del tiempo se instaló
de todo, hasta bomberos. Chile posee la imponente Cordillera de la
Costa, cuyas montañas de arena y rocas permiten un litoral de escaso
terraplén, y donde los acantilados son, por no usar otras palabras
“de miedos”. A Santiago Humberstone (ingeniero químico inglés
1850-1939) se le ocurrió crear esta caleta apegada a una montaña de
más de setecientos metros y cuya pendiente produce náuseas al mirar
el mar desde las alturas. La osadía (casi locura) permitió instalar
funiculares que bajaban el salitre a las embarcaciones. Comenzó a
operar en 1883 y murió el proyecto en 1945. En ese lapso ocurrió de
todo: dos veces los funiculares se desprendieron y los carros cayeron
al pequeño poblado con víctimas fatales. Un incendió en el cine en
1929 que se propagó a la ínfima caleta. Como corolario del poco
apetecido producto, en 1936 comienza su población a emigrar a sitios
disímiles. Pero el fin fue peor, porque en 1940 un aluvión produjo
bajada de barro por la montaña sepultando a Caleta Buena alta y
baja. No quedó nada. Incluso ahora, en algunos mausoleos en
abandono, se pueden ver las tumbas descubiertas con cuerpos casi
intactos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, serif; font-size: 12pt;"><br /></span></p><p><span style="font-family: Arial, serif; font-size: 12pt;">Escrita por CAM - 27 septiembre 2022.-</span></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-68234149108526070382022-05-18T19:00:00.003-07:002022-05-18T20:21:58.952-07:00Este mar y ese recuerdo<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxXIUxkfHoOeXGq0CA3vtD9OqaRhbgktvk_rc1bYENv2qUGxS3suIAH2DL4F1IfDfIGp0R3Mf1H0kSirpZJwA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><p><br /></p>A veces es bueno traer algunos recuerdos que han quedado arrinconados. Y este es uno de ellos. El mar es el principal protagonista en este mini vídeo que traigo protegido entre los brazos. El mar, el respetado, el observador eterno, y el que siempre nos acecha. (cam)<br /> <p></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-57582363096262674482022-03-09T20:41:00.001-08:002022-03-09T20:41:47.720-08:00MI MADRE VICTORIA SE FUE A LOS 94 AÑOS<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjUCgnPdCbV027RQA4-6IsJgzuRVTCE5byuTmvSP5NNgPW2jOBPPS4CaLS171QvhqzziAlOse63Bzn4AK87HAuHrAJqCvXL-qGOvOaCGXdpeMLo6O7MI45aaQJvyY5VtHHVQ72kNdml9HJco6pHj-fyEiPOjiF97gtzgvBZ2xFSc1sOO2xUy5UWlf8v=s610" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="549" data-original-width="610" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjUCgnPdCbV027RQA4-6IsJgzuRVTCE5byuTmvSP5NNgPW2jOBPPS4CaLS171QvhqzziAlOse63Bzn4AK87HAuHrAJqCvXL-qGOvOaCGXdpeMLo6O7MI45aaQJvyY5VtHHVQ72kNdml9HJco6pHj-fyEiPOjiF97gtzgvBZ2xFSc1sOO2xUy5UWlf8v=s320" width="320" /></a></div>Carlos Amador Marchant, Victoria Crespo Cardoso (fallecida el 9 de marzo de 2022) y Amador Marchant Montenegro (fallecido en julio de 2010)<br /><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br /></p><p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br /></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: center;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><b>Carlos
Amador Marchant</b></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Los
hijos van quedando solos y, a veces, sucede a la inversa. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Mi
madre, nacida en pleno desierto, en una especie de despoblado llamado
“Valparaíso”, igual que el puerto principal de Chile, se crió
mirando piedras y el polvo de todos los santos días. Era pequeña,
muy pequeña, y cuando se fue, cuando se fue de este mundo, es decir
hoy, en la tarde del día miércoles 9 de marzo de 2022, estaba
transformada en la pequeñez más pequeña del mundo.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Entre
tantas cosas que vivió, soportó, en su vida, está el haber creído
que me transformaría en cura. Había sido ocurrencia de niño
travieso que, para colmo, al ver que uno de estos retaba al
sacristán, dejó de sentir predilección por aquellos hombres de
sotanas negras.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Victoria
Crespo Cardoso, fue una señora muy para adentro. Observadora como
todos los que nacen en el desierto y amante, al mismo tiempo, del
silencio. Junto a mi padre, Amador, trabajaron el oficio del sastre y
entre hilos e hilos, entre sonajeros de máquinas de coser antiguas,
fueron pasando los días y también los años. </span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">En
algún poemario de muchos años lancé versos hacia su arquitectura,
hacia su fortaleza, a esa piel que atraviesa no solo el desierto de
Chile, sino el desierto de la vida misma.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Es
curioso, pero cuando alguien se va de esta tierra, vuelven todos los
sonidos, los aromas, las voces que parecían extinguirse cobran
fuerza; las anécdotas, las risas tempranas. Porque más allá de los
sufrimientos entregados por la existencia, algo de alegría
rescatamos, y esta misma se cuida más allá de lo corpóreo.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">No
sé cómo hablar de mi madre, pero como todo hijo lejano en lo
geográfico, podría llenar cientos de páginas. Recobrar las ferias
y los mercados de Iquique, el antiguo reducto de los años de la
primera mitad del siglo veinte. La veo a ella, la quiero ver con sus
bolsas de papel donde las frutas y verduras se retorcían en medio
del candente sol del puerto antiguo. La quiero ver así, caminando y
cantando entre las calles, la calle Vivar de Iquique, los edificios
colectivos, la calle Barros Aranas. La quiero ver así y no
debilitada como el final de sus días. La muerte, es curioso, trae la
vida renovada. Estas letras la ven a ella con la vitalidad de antaño.
Es verdad lo que dijo un poeta al sentir que morían muchos de sus
cercanos: “cada día nos vamos quedando más solos”. Ese poeta
también se fue de esta tierra. Ahora me quedé, me quedo, más solo.
</span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Victoria
cantaba igualito a Libertad Lamarque. Lo hacía cuando yo era niño;
lo hacía cuando lavaba ropas sobre la antigua artesa. Eran tardes
muy frías, y esa humedad, esa agua que mojaba el piso de cemento, me
proporcionaba una tristeza que calaba.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Me
dio su leche materna por largos años. Fui, no cabe duda, el mamón
infecundo de sus tiempos de gloria. Ella me miraba como cuando se
mira lo indefenso. Y los meses pasaban abrazados y nosotros vivíamos
abrazados.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Mi
madre Victoria falleció y junto a su fallecimiento se fugaron los
antiguos caminos del desierto. Las voces, en cambio, parpadean. Y los
que habían desaparecido aparecen de repente en medio de caminos que
muchos años atrás no existían.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Y
comienzo a vivir ahora sin su presencia y sin su voz, y sin sus ojos.
Aunque lo suyo está en mí y sigue caminando por mis venas, aunque
todo el ropaje de sus años sigan desplazándose por ferias y
avenidas.</span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><br /></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Valparaíso, 9 de marzo de 2022</span></p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>
<p style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br />
</p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-73457441845833080572022-02-07T17:44:00.000-08:002022-02-07T17:44:48.449-08:00EL TRIUNFO DE LA POESÍA<p> </p><p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;"><br /></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
Un poema bueno, otro malo, otro que nunca dijo algo; otro, tal vez,
que dice mucho y no llega a puerto. En fin, son tantos los poemas,
son tantos los papeles que albergan poesía. Algunos, adquieren la
expresión de “preciados”, porque provienen de épocas pasadas,
de hombres que dejaron dedicatorias más allá de seis décadas, de
ocho, de diez. Estos descansan en muebles exclusivos, en vidrieras
intocables. Son poemas, a fin de cuentas que se escribieron dentro de
una pieza, en un puente, o en los barrios bohemios donde el vino
corrió como ríos torrentosos. Sus autores, aquellos que dedicaron
palabras suaves, quemantes, en medio de rostros hermosos de mujeres,
entre burdeles de buena y mala muertes, ahora se retuercen en
olvidadas huesas, en cementerios tristes, solitarios, por donde
perros y gatos mean el desconsuelo de días enhiestos. Curiosamente,
ahora, en tiempos del frío internet, cientos, miles de poemas saltan
como pulgas y estremecen escenarios semi grises, se hacen espacios,
no le piden permiso a nadie, se arrancan de las generaciones, se
convierten en seres sobre seres. Y la pregunta final es la siguiente:
¿quién ha ganado en este cambio de paradigma?. Simplemente, la
poesía. Porque en estos días da la impresión que la poesía no
tiene rostro, y son las letras las que van adueñando caminos. No hay
rostros, no conocemos rostros. La idolatría, la fea, la carroñera,
se pierde, deja tranquilo, por instantes, el ambiente. La vanidad, la
plebeya, pareciera alejarse. No hay rostros, hay poesía sin rostros;
hay un triunfo nuevo.</p><p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;"><br /></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">CAM: 7 de febrero de 2022</p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-47559529462607468332021-12-10T06:25:00.003-08:002021-12-10T06:25:22.108-08:00EL ARTISTA Y LA POLÍTICA<p> </p><p class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">La pregunta es cómo logramos cambiar a un país, a una sociedad
carcomida. ¿Existe el verdadero cambio? ¿Existen los seres
perfectos dentro de la imperfección humana?. Situándome al lado
del pesimista, no cabe la menor duda que la respuesta será negativa.
Poniéndome al lado de lo utópico, podría quedarme con una
respuesta positiva. ¿Será cosa de chip?. Es decir, para llegar a
lo tan anhelado requeriremos extirpar varios de estos dispositivos:
la envidia, la codicia, por ejemplo.</p>
<p class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
Ya sabemos que desde cientos de años, desde miles, el humano para
llegar a ser poderoso se ha valido de la fragilidad y,por ende, la
vulnerabilidad de los más. Sobre esto hay muchos documentos en la
historia. Las triquiñuelas para lograr objetivos son montones. Hoy
usan a la prensa para engañar a los más incautos, se coluden con
los poderes del Estado (a los que llaman independientes y no lo son),
en fin.</p>
<p class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
La diversidad de artilugios para crear una nación imperfecta es lo
que me llama la atención, ese don que tienen los poderosos para
engañar a los más débiles: “Los pobres dan sus votos a quienes
los explotan, a quienes le quitan sus bienes”. La diversidad de
artilugios para hacer fechorías que parezcan “legales”, es lo
que me llama la atención.</p>
<p class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
Hago esta reflexión después de ver una foto en facebook donde
aparecen varios artistas de renombres de mi patria. En la gráfica
se logra ver, en la parte trasera a un ex Presidente de la República,
conocido por ser uno de los que han vendido gota a gota a la nación.
De solo observar esta foto me surge espontánea la exclamación: “por
esto estamos como estamos”.</p>
<p class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
Si bien los artistas en distintas épocas siempre se descueran por
algún líder de la política, las experiencias de antaño, muchas
dolorosas, son más que numerosas para que dejemos de “ser
utilizados”. Con esto no hablo que el exponente del arte deba
marginarse de lo social, no. Hablo del “buen ojo” y de aportar
para el exterminio de la beligerante acción de quienes subyugan.</p><p class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;"><br /></p><p class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;"><br /></p><p class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">10 de diciembre 2021</p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-17890407681697190762021-10-31T17:47:00.001-07:002021-10-31T18:10:13.056-07:00EL REINO DE TEBAIDA EN EL NORTE CHILENO Y LA INACABABLE LABOR EN EL DESIERTO<p> </p><p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4eUMAOH_xD_vK2PD96QN9FSTyPZBnmMHCfCfCHHrM-1hbcc39cYqtSYK-V-HH5tJohUCeJbuon0tx4dHDT6LgjK9LqKE_yrnWdGUFlIacefdKzTxQrbof4vOYoTmIXOVm6CrSoUf4_Ek/s3614/cam+octubre+2021+2.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2871" data-original-width="3614" height="254" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4eUMAOH_xD_vK2PD96QN9FSTyPZBnmMHCfCfCHHrM-1hbcc39cYqtSYK-V-HH5tJohUCeJbuon0tx4dHDT6LgjK9LqKE_yrnWdGUFlIacefdKzTxQrbof4vOYoTmIXOVm6CrSoUf4_Ek/s320/cam+octubre+2021+2.JPG" width="320" /></a></div><b><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><br /></span></span></b><p></p><p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;"><b style="text-align: left;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: 12pt;">A
manera de explicación:</span></span></b></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<br />
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Escribir
sobre la Revista Tebaida con asiento en Arica, Chile, a partir de
1968, la misma que falleciera a sablazos, una vez que irrumpe la
dictadura militar, era (es) más que necesari</span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-CL">o.</span></span></span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">
</span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Omar
Lara, poeta chileno, fundador y director de la revista Trilce, que
hicieron junto a Arúspice la trilogía de publicaciones que dieron
vida a la poderosa generación del sesenta (denominada Dispersa
después de la usurpación golpista de 1973), me llamó por teléfono
en abril de 2021. Antes, el nexo lo había hecho el poeta nortino,
Walter Rojas Alvarez. Lara, en breve diálogo, me solicitó un
escrito de ocho carillas sobre la historia de Tebaida observada por
un hombre nacido en el norte. Me comprometí a entregar dicho trabajo
en octubre del mismo año. La idea era que en una nueva edición de
Trilce saliera el estudio solicitado, y este mismo aparecería a
finales de 2021. </span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">De
ahí hacia adelante no hubo más contacto. Me dediqué, en
consecuencia, a trabajar sobre </span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">el
tema</span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Iba
todo bien hasta ese momento, solo que, como fría sorpresa, el 2 de
julio de 2021, me anuncian la triste noticia del fallecimiento de
Lara. ¿Qué le ocurrió?. Su voz se escuchaba bien. Estaba lleno de
proyectos.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Mi
asombro fue grande. Mi tristeza, por cierto, se extendió sobre
suelo.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Pensé,
sin lugar a dudas, que el escrito solicitado había que culminarlo. Y
así lo hice.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">He
aquí el cumplimiento de este pedido. </span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">______________________________________________
</span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<br />
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<br />
<br />
</p>
<p align="center" class="western" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0.28cm;"><br /></p>
<p align="center" class="western" style="font-weight: normal; line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;"><span style="font-family: Arial, serif; font-size: 12pt; text-align: left;">Sobre
la revista “Tebaida”, se ha escrito bastante, aunque nunca
suficiente para describir aquella labor que marcó una época. Sin
embargo, es preciso, para hacer algo distinto, comenzar exponiéndola
desde su final, desde el momento en que los motores dejan de
funcionar, cuando los portones de esa “vivienda” se cierran por
exigencia, por gritos de militares ávidos de maltratar, irrumpiendo
en la ex Universidad de Chile, Sede Arica (1973), para perseguir
ideas, incendiar libros, matar, a fuego y cuchillos, clandestinos, a
cuanto intelectual se le apareciera en el camino. Parece novelesco.
Es, en cambio, realidad.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Me
encontraba, al momento del golpe militar, cursando el cuarto medio de
enseñanza. Tenía diecisiete años, y observo dicho final, el cierre
de sus ventanas, cuando los pesados candados crujen y la revista
nunca más abrirá sus ojos.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">Alicia
Galaz Vivar </span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">(1936-2003)</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">
, la destacada académica, directora y fundadora de la histórica
publicación, emigra de Arica a comienzos de 1975, momento en que
todas las puertas estaban con picaportes obstruidos y las
posibilidades de subsistencias eran nulas. La acompañé por los
pasillos de esa sede universitaria, ese edificio de cemento duro,
donde el mar del Chinchorro lanzaba ventoleras. Treinta años antes,
en Europa, ciudades completas estaban destruidas tras la culminación
de la Segunda Guerra Mundial. Yo acá, con imaginación de
adolescente, observaba algo similar. Veía todo desplomado, los
pasillos plomizos de cemento sin pintar, las salas, la efigie de
Bello, los aromas ausentes, los sueños, todo, absolutamente todo,
parecía estar inerte. El segundo piso del edificio, espacio desde
donde saltaban constantes voces literarias, la imagen de Oliver
Welden, con sus manos repletas de libros, carpetas y cuadernos, era
reconocible. Ahora, estaba silencioso, y por las ventanas de cada
oficina, incluso la que ocupaba la directora de Tebaida, las cortinas
flameaban en señal de abandono.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">En
otros escritos he reseñado este final. Esta vez lo vuelvo a exponer
por la sensación experimentada. Tebaida, la revista, había sido más
que una publicación literaria. Era una especie de cofradía que
sesionaba no solo en la universidad, sino también en la propia casa
de su fundadora y más allá de esos territorios desolados. Arica, la
ciudad histórica, el sitio del desierto, de los valles de Azapa y
Lluta, un espacio con lejanías terribles en cuanto a proyecciones en
la década del sesenta del siglo veinte, donde el tráfago, el
comercio, el contrabando hormiga y la plusvalía de puerto libre
hacían transformar a ese pequeño reducto en una especie de ciudad
cosmopolita. Esto mismo gatilló en el despiadado timbre que
recibiera por largos períodos aquel puerto, amén de vilipendios por
la droga, el factor de humillación constante. Frente a este
escenario, se entiende que no era tarea fácil emprender un proyecto
de tal envergadura. Al paso ya de muchos años (53 al momento de
redactar esta crónica), vemos con más tristeza aquella
desaparición, puesto que esta “institución” que representó
dicha publicación, difícilmente volverá a repetirse en el correr
de los años.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">El
ojo, o más bien la visión de Galaz Vivar por eternizar en buena
forma un trabajo que, a simple vista podría dibujarse como una
publicación más en medio de los millones y millones de textos que
saltan por el mundo, no es tal, puesto que, incluso, en sus primeras
reuniones en Santiago, en 1966 (según entrevista realizada a Galaz,
por Soledad Bianchi) en un café denominado Pompeya, cercano al cine
Providencia-Maroni, dialogaron, con certeza y visión de futuro,
quienes serían los cerebros de este proyecto: Alicia Galaz, Oliver
Welden y Miguel Morales Fuentes. En primera instancia se trataba de
crear, y porque los tiempos que vivía el país y el mundo lo
ameritaban, un grupo que diera forma y fortaleza a los nuevos
movimientos artísticos y literarios que se estaban gestando. Lo que
vendría posteriormente se dejaba, por cierto, a los caminos, al
destino, si se quiere, y a la perseverancia de cada uno de los
autores que albergaría la casa por construir.</span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;">La
académica de la Universidad de Chile, a quien conocí en Arica en
1971, de alguna manera había pensado en todo. Posterior a la reunión
señalada,</span></span><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">
es trasladada a la sede Antofagasta de la misma Casa de Estudios
Superiores. Y es allí, precisamente, donde da curso a las
planificaciones de aquella reunión </span></span></span></span><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">en</span></span></span></span><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">
la capital chilena. El grupo Tebaida funciona inicialmente con
charlas, reuniones informativas y formativas, además de recitales
poéticos. La imagen y presencia literaria del reconocido poeta
nacional Andrés Sabella (1912-1989), además de otros jóvenes y
talentosos representantes del quehacer artístico de la época, como
el caso de </span></span></span></span><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">Guillermo
Deisler, académico, editor, grabador (</span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">1940-1995),
fueron fundamentales para el desplazamiento del proyecto y, al mismo
tiempo, para erigir lo que sería el futuro de una puesta en marcha
de ediciones formato papel. Nombrar la cantidad exacta de quienes se
acercaron a la agrupación en sus inicios en el puerto antofagastino,
es llenar innumerables páginas. Sin embargo, se hace preciso
destacar el respaldo entregado por dicha sede y con esto la
consolidación de la propuesta. Víctor Bianchi Gundián (1903-1968),
por ejemplo, quien por esos años ocupaba el cargo de relacionador
público, es factor importante en la relación con la universidad.
Este mismo, no alcanzó a ver el primer número de la revista, cuando
la misma ve la luz en Arica, y dedica todos los ejemplares a su
nombre. Junto a Sabella, Bianchi, logra además una conexión con el
mundo literario de la época, nexos trascendentales para poner en
marcha este vehículo de la literatura: hombres de teatro, de
narrativa, poetas, políticos.</span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">Todo
un potencial, el racimo cargado de los nuevos tiempos, se vería
reflejado una vez que Galaz se asienta en la ciudad de Arica. Allí
ejerce, allí sigue e</span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">ntregando</span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">
literatura para las nuevas generaciones. Y Tebaida se establece en el
segundo piso de la ex sede Arica de la Universidad de Chile, frente
al mar del Chinchorro, ahí, donde la cultura milenaria, tal vez, la
más antigua del mundo. Parece que todo venía planificado: el
desierto, el más árido del orbe, donde los hombres, los sedientos,
se desplazan con hidalguía. Y “Tebaida”, la Tebaida o “Thebais”
que corresponde al antiguo Egipto con toda su historia, o por lo
menos la que nos han enseñado, sitio donde llegaban ermitaños,
seres que buscaban la soledad para poder sentirse a sus anchas, para
guiarse por senderos del pensamiento. ¿Pero qué tiene que ver
Tebaida, desde los lejanos espacios de África con Arica?. La
relación está en el desierto; la aridez de ambos sitios tiene una
conexión que provoca sentimiento inequívoco. Alicia Galaz, gustaba
de estos nombres. Muchos años más tarde, cuando fundo un grupo de
poesía en la ex Universidad Técnica del Estado, en 1974, cuyo
nombre fue “Desinencia”, ella, al enterarse, me ubica en los
pasillos ya semi solitarios de la sede de Bello (un año después de
establecida la dictadura militar), me mira, me da su mano, y me
felicita.</span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">1968
es el momento en que aparece el primer número de Tebaida. Aquella
edición cae a mis manos tres años después, y me llaman la atención
las dos primeras frases, a manera de presentación: Gonzalo Rojas
(1916-2011): “No tengo otro negocio que estar aquí diciendo la
verdad en mitad de la calle y hacia todos los vientos: la verdad de
estar vivo, unicamente vivo, con los pies en la tierra y el esqueleto
libre en este mundo”. Y Carlos Fuentes (1928-2012): “ ¿O no
sabías que todo lo que daña la belleza moral duplica la belleza
poética?. Que vengas del cielo o del infierno, qué importa ¡Oh
belleza!, el monstruo enorme, espantoso, ingenuo”. Estas citas
impactaron y quedaron en mi mente, eternas. Eran dos potenciales
exponentes de la literatura mundial que al paso de los años se
transformarían en premios Cervantes. El ojo, el visor de futuro de
quienes trabajaron estas publicaciones, eligieron a esos dos autores
para dar el paso inicial a la primera Tebaida que circulaba desde los
pasillos y las calles de la ciudad de Arica, el extremo geográfico
más extremo de Chile.</span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">Lo
otro que llama la atención en el inicio de esta revista
internacional, es el compromiso de la juventud de la época, ya que
la Federación de Estudiantes de la Universidad de Chile, con todo su
cuerpo directivo, incluido, por supuesto, el inmortal Ariel
Santibáñez, joven poeta que por esos años estudiaba la carrera de
pedagogía en castellano y, además, era el encargado del
departamento de Cultura de la Feuch, presta todo su apoyo a la
revista e incluso la patrocinan. Desde ese momento Santibáñez cobra
importancia en la agrupación, ya que participa en decisiones de
trascendencias y es incorporado como encargado de secretaría y
canjes. Más adelante dejaría </span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">su</span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">
carrera en la sede de la llamada Puerta Norte de Chile, para
continuarla en Antofagasta, sitio desde donde se le pierde la pista.
Tras el golpe militar, fue apresado, torturado y hecho desaparecer
hasta estos días. El poeta no alcanzó a superar los 26 años. </span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">Nadie
sabe dónde están sus restos.</span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">El
formato inicial de Tebaida, el que mantuvo hasta su desaparición, en
1973, fue el mismo </span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">aunque
</span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">en
diferentes impresoras. Primero, es editada en la Imprenta iglesias de
Arica, hasta el número 4, momento en que hace su aparición la
Editorial Nascimento, de Santiago. Las xilografías siempre
estuvieron presentes por parte de Guillermo Deisler, colaborando en
las hojas interiores de la edición 1, el entonces estudiante de
artes plásticas, Luis Moreno Pozo.</span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">Al
inicio de este escrito señalé los 53 años transcurridos desde la
aparición de la revista; y </span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">si
nos detenemos y observamos con meticulosidad estas cinco décadas,
podemos dar fiel testimonio que nació para dar forma a una
generación que comenzaba a desplazarse en diferentes universidades
de Chile. La mayoría eran estudiantes o recién egresados de
distintas carreras, poseedores de amplios conocimientos y ávidos de
lecturas. Otros, por cierto, ya ejercían como profesor. Lo concreto
es que al paso de años, revisando sus páginas, </span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">logramos
</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">hacer
seguidillas </span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">a
los</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">
autores, y saber, a </span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">la
vez</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">,
qué ha sido de ellos.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">En
uno de los diálogos que mantuve con Alicia Galaz Vivar, en 1972, me
dio la ocasión de hurguetear estudios personales sobre la nueva
poesía chilena, después de Lihn y Barquero. En esa ocasión pude
palpar el verbo que comenzaba a buscar nuevas formas y ritmos en
autores como Jaime Quezada, Edilberto Domarchi, Omar Lara, Luis
Moreno Pozo, Gonzalo Millán, Ariel Santibáñez, Floridor Pérez,
Miguel Morales Fuentes, Guillermo Ross Murray, Enrique Valdés, Waldo
Rojas, Hernán Lavín Cerda, Oscar Hahn, Federico Schopf, entre
otros. Algunos de estos ya han fallecido y otros siguen en el camino
de la creación. Oscar Hahn (1938), nacido en la ciudad de Iquique,
es el único, hasta ahora, que logra recibir el Premio Nacional de
Literatura en 2012. Es probable que otros de esta misma generación
del 60 o de la Diáspora, pudiese haber alcanzado este galardón, sin
embargo, como en muchas situaciones inexplicables que se dan en
distintas instancias, generaciones más nuevas han ido ocupando esos
espacios.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">Tebaida,
buscó la fórmula, </span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">también,</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">
de anexar su quehacer con otros países del continente, de tal forma
de unir generaciones y culturas. De esta manera, y aprovechando la
ubicación geográfica de Arica, dio espacio a una veintena de
autores del sur peruano, además de algunos de Lima, entre ellos
Winston Orrillo, Arturo Corcuera, Washington Delgado y Alejandro
Romualdo.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Verdana, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">Galaz
Vivar, después de su excelsa labor de difusión literaria en una
época rica en manifestaciones artísticas</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">,
luego de salir desde una hoguera, en medio de la catástrofe
interpuesta por militares, se refugia en Santiago y luego sale junto
a Oliver Welden, a los Estados Unidos. Es en ese país donde obtiene
un doctorado en letras en la Universidad de Alabama, y siendo
catedrática titular en la Universidad del Estado de Tennessee,
jubila con el rango de Profesor Eméritus. La escritora y poeta
retorna a Chile en 1990, momentos en que se hablaba de un retorno
brillante a la democracia, pero luego de diversas charlas y contactos
con el medio literario, retorna al país del norte donde fallece
trece años más tarde.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">Si
bien, como lo explicamos anteriormente, Tebaida hizo una labor
potente para consolidar la generación del 60 en Chile, su dedicación
se centró, además, en difundir a nuevos exponente de la literatura
y a quienes, por lo demás, habitaban en el puerto ariqueño.
Observamos, por ejemplo, en la edición 2, los nombres de la
antipoeta Nana Gutiérrez(1924-85) y del poeta y académico Luis
Araya Novoa (1938), quien ha seguido una honrosa labor en el norte,
difundiendo a sus pares en diarios y revistas. En cuanto a los
jóvenes que alcanzaron a </span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">aparecer</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">
en la</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">s</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">
páginas de la importante publicación, podemos citar a Mario Milanca
(1948-99), oriundo de la tierra de Calbuco, poeta , investigador y
musicólogo. Milanca, por esos días era estudiante de pedagogía en
castellano en la Universidad de Concepción. Sus versos fueron
difundidos en los números 7-8 y 9. El poeta después del golpe
militar se establece en Venezuela y el año 1999, </span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">viajando
en avión desde Cuba a Venezuela</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">,
pierde </span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">trágicamente
su</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">
vida. </span></span></span></span></span></span></span></span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">José
Martínez Fernández (1949), poeta ariqueño, de vasta trayectoria en
las letras nortinas, es quien alcanza a aparecer también en las
páginas de Tebaida. En 1973, Guillermo Deisler, dedica letras al
libro “Exposiciones” del autor </span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">nortino</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">Es
decir, el trabajo, el minucioso trabajo realizado por esta revista
desde el norte de Chile y para el mundo, es inacabable. Y lo digo en
estos términos, porque permite hacer especie de seguimiento</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">s</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">
a poetas y escritores que aparecieron en sus páginas. Muchos de
ellos, como ya lo dijimos, han muerto, y otros continúan por los
escarpados caminos de las letras.</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">Tras
la muerte de Alicia Galaz Vivar, su esposo, el poeta Oliver Welden
</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">(1946-2021)</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">,
se establece en Suecia y luego en España, y es allí, precisamente,
donde fallece en enero de 2021. Antes de entrar al otro mundo, al del
silencio, me hizo llegar una serie de documentación para continuar
con la investigación sobre la autora nacida en Valparaíso. Y es lo
que estoy haciendo, con </span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">la
</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">meticulosidad
</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">que
requiere una autora de su altura</span></span></span></span></span></span></span></span></span><span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">.
</span></span></span></span></span></span></span></span></span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<br />
<br />
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.28cm;">
<span style="font-variant: normal;"><span style="color: #222222;"><span style="font-family: Arial, serif;"><span style="font-size: small;"><span style="letter-spacing: normal;"><span lang="es-CL"><span style="font-style: normal;"><span style="font-weight: normal;"><span style="background: rgb(255, 255, 255);">31
de octubre de 2021</span></span></span></span></span></span></span></span></span></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-67363008731756562802021-10-22T19:10:00.000-07:002021-10-22T19:10:00.254-07:00ANTOLOGÍA “4 POETAS DEL NORTE” Y LA INMORTAL CASA DEL DESIERTO<p><br /></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKhCcj5OW6P4sOdspY2btlGTJ2gldLeQSVg6ijJNvlbgx_T1OQPhpG3RVIU2vr9rhPEmh2yb1d7-_AYua6rC3huwVoby4wF76ZdWO7N5ssxFVDeNG1XwDgpfMR8wQLof0yhHTho5RsFss/s1233/Portada+4+poetas+del+norte.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1233" data-original-width="972" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKhCcj5OW6P4sOdspY2btlGTJ2gldLeQSVg6ijJNvlbgx_T1OQPhpG3RVIU2vr9rhPEmh2yb1d7-_AYua6rC3huwVoby4wF76ZdWO7N5ssxFVDeNG1XwDgpfMR8wQLof0yhHTho5RsFss/s320/Portada+4+poetas+del+norte.jpg" width="252" /></a></div><br /><p align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;"><span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><br />Escribe
Carlos Amador Marchant</span></span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="text-decoration: none;">Cuando
estamos finalizando el mes de octubre de 2021 se nos viene, se nos
aparece, casi corriendo, casi saltando, una antología denominada “4
poetas del Norte”. Título, por cierto, ambiguo, por cuanto
cualquier lector al revisar la carátula podría imaginarse “el
norte” de cualquier país de América o de Europa. Sin embargo,
créase o no, la intención del enunciado atrae por mera consecución.</span></span></span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm;">
<span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="text-decoration: none;">La
idea en cuestión correspondió al poeta chileno Walter Rojas Álvarez
</span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="text-decoration: none;">(1958)</span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="text-decoration: none;">,
oriundo de Tocopilla y quien en la actualidad radica en La Ligua.
Durante el período 2020 se dedicó a recopilar poemas de los
participantes y a esquematizar lo que sería esta publicación que
ahora vio la luz. La idea original estuvo circunscrita a sacar esta
antología en las ediciones LAR, que dirigía el poeta nacional Omar
Lara, desde Concepción. Pero Lara, quien para el 2021 </span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span lang="es-CL"><span style="text-decoration: none;">albergaba
</span></span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="text-decoration: none;">grandes
planes o proyecciones no solo para su revista Trilce, sino para una
serie de ediciones de libros, falleció sorpresivamente el 2 de julio
del mismo año. Desde ahí hacia adelante, todo quedó huérfano. </span></span></span></span></span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;">Por consiguiente, el traslado de
materiales y la búsqueda de editora fue una constante que se
transformó en un silencio de varios meses. Finalmente, los trabajos
de estos cuatro poetas nortinos, del norte chileno, todos
pertenecientes a la Generación del 80, volvieron al desierto
geográfico y encontraron su fecundación en una impresora ariqueña.</span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;">La
idea original de rescatar las obras (en síntesis) </span><span style="color: black;">de
estos quijotescos representantes del desierto, fue precisamente para
eso, para no traspapelar aquella labor que, muchas veces, por la
lejanía geográfica, va enarbolando sitiales de olvido. </span><span style="color: black;">La
antología, al mismo tiempo, testimonia lo que muchas veces no nos
damos cuenta que acontece, es decir, aquel sacrificio de lanzar
palabras, verbos, expresiones de arte, en medio del desierto, sitio
donde nadie cree puedan nacer poetas. Es probable que al aparecer
esta antología, ahora con más años en el cuerpo, al observar
versos antiguos y nuevos, nos pongamos a pensar en qué momento se
entregó tanta vida en un espacio donde la aridez es pan del día.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Y l<span style="color: black;">Y
lo cierto </span><span style="color: black;">es que, por lo menos a mí, me
trae esa escena. Además, y esto no hay que dejarlo en silencio, las
caminatas, las caminatas incrustadas de piedras calientes, se
hicieron en medio del terror latente de la dictadura militar. Y si
bien ha pasado mucha agua bajo el puente, esta Antología 4 Poetas
del Norte, </span><span style="color: black;">me trae también esas lejanas
peñas con cantores populares, las guitarras y las arengas, la casa
de Mayo Muñoz a la entrada del valle de Azapa, en medio de ese olor
a madera humilde y valentía. Me trae, también, los pasillos de la
Universidad de Tarapacá, y los muchachos que acompañaban a Walter
Rojas en distintas carreras, las voces de amanecidas y los diálogos
poéticos inagotables. Me llega también la ex Universidad de Chile,
en la Avenida Velásquez y la efigie de Bello, </span><span style="color: black;">los
vinos incontables en la playa El Chinchorro, con sus aguas sucias de
un tiempo, con los fecales a orilla de playa, y el vino, el vino, el
vino de los poetas.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;">Pues
bien, esta Antología, este muestrario del quehacer poético del
norte chileno, donde vuelven a convivir, en páginas, José Martínez
Fernández </span><span style="color: black;">(Arica 1949)</span><span style="color: black;">,
Mayo Muñoz </span><span style="color: black;">(Illapel 1951)</span><span style="color: black;">,
Carlos Amador Marchant </span><span style="color: black;">(Iquique 1955)</span><span style="color: black;">
y Walter Rojas Alvarez </span><span style="color: black;">(Tocopilla 1958)</span><span style="color: black;">,
hace chocar el tiempo como hojas de papel. Y si bien los años van
tapiando los caminos, veo ejerciendo mis primeros versos en papeles
de hojas de roneo, entintándome las manos, </span><span style="color: black;">viendo
calles lejanas cerradas para la memoria. Cada uno de los poetas, acá,
ha remecido el tiempo como ramas de árboles. Estamos hablando de una
antología de la memoria donde el Subarú, el pequeño Subarú
blanco, entra en las esquinas polvorientas de la mente.</span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;">¿Quién
dijo que un pequeño texto era un papel como cualquier papel?. El que
lo dijo se equivoca. Ciertos textos tienen el poder de remecer
entornos, épocas, esquinas, voces, aromas. </span><span style="color: black;">Y
este tiene el poder de una carta lejana, esa carta que llega de
improviso, que te informa sobre el tiempo detenido y el tiempo que
avanza. </span><span style="color: black;">E</span><span style="color: black;">sta
antología 4 Poetas del Norte (chileno) tiene, no cabe duda, la
imagen de una valiosa casa. Mayo Muñoz, en un poema que lo
identifica, con esa imagen de copa de vino, expresa: “¡Entrad en
esta casa!- ¡Qué importa si no es tuya ni mía!. Aquí como en la
última morada no cabe adiós ni pertenencias…” (versos de un
poema completo que se expone en una gigantografía desde el año
2004, en el bar El Democrático de Iquique).</span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;">C</span><span style="color: black;">iertas
antologías, esta en particular, quedan casi eternas. El motivo, como
ya lo señalara anteriormente, tiene que ver con el desierto y los
años en que los protagonistas se desplazaron. Y finalmente, como
bien lo expresara Rojas Alvarez en extensa conversación telefónica,
está relacionado con el establec</span><span style="color: black;">er</span><span style="color: black;">
una presencia concreta, de una mansión, mora</span><span style="color: black;">nza</span><span style="color: black;">
o casa, que hacía falta recuperar. </span></span></span>
</p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;">Porque
después de Tebaida, la revista internacional de poesía
(1968-73-Arica), llega una especie de orfandad que es suplida con el
sacrificio de jóvenes que van apareciendo con el correr de los años.
</span><span style="color: black;">Muchos textos, muchos diálogos se
gestaron. La recopilación de esta historia
tiene acá, sin duda, esta trascendencia.</span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;"><span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;"><br /></span></span></span></p><p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;"><span style="color: white;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="color: black;">22 de octubre 2021.-</span></span></span></p>
<p align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.49cm; margin-top: 0.49cm; text-decoration: none;">
<br />
<br />
</p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-70146573803395821072021-09-16T06:28:00.003-07:002021-09-16T06:28:44.169-07:00LOS VÍDEOS SIN APLAUSOS<p> </p><p align="left" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">
Hay vídeos que editamos en distintas plataformas y gustan muy poco.
La pregunta es por qué gustan poco?. Y la respuesta llega de
inmediato: “porque no engloban el interés de la comunidad”. De golpe surge la otra consulta: ¿qué es lo interesante y qué no
lo es?. He visto vídeos chabacanos que reciben aplausos de millones.
Es decir, tal parece que estamos apreciando a la inversa: lo malo es
bueno, y lo bueno es malo. Me pongo a pensar, además, si esto tiene
que ver con las edades: el gusto de la juventud no es el mismo que el de los adultos. Pero en estas cuestiones, la verdad, es que se
buscan, buscamos, justificaciones. A la larga, lo malo y lo bueno
involucran términos similares a los alimentos. Y los vídeos
editados sin aplausos, son, simple e inevitablemente, alimentos no
digeribles.
</p><p align="left" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;"><br /></p><p align="left" class="western" style="line-height: 108%; margin-bottom: 0.28cm; orphans: 2; widows: 2;">16 de septiembre 2021 (cam)</p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-91600341571784601912021-08-23T20:58:00.003-07:002021-08-23T20:58:36.644-07:00MEDITANDO ENTRE SEIS GRADOS DE TEMPERATURA<p style="text-align: justify;"> No acostumbro a quedarme hasta muy tarde frente al computador. Es mejor escribir de día, me dije una vez mientras surgían esos versos ya antiguos: "Yo no quiero escribir hasta las cinco de la mañana". </p><p style="text-align: justify;">Es verdad. Por lo menos es mi verdad. Hay quienes, no cabe duda, gustan quedarse hasta altas horas de la madrugada e, incluso, algunos se amanecen.</p><p style="text-align: justify;">Pero esta vez estoy sobre la noche y es tarde. No quise irme a dormir muy temprano o, tal vez, los pensamientos, las visiones terrestres y callejeras inducen a quedarme unas horas más frente a las teclas. Lo cierto es que las repercusiones que sacuden mi esqueleto, tienen que ver con la pobreza en las calles de mi patria. Me doy cuenta, tal vez demasiado tarde, que en mi país se reparte la crueldad por todas las avenidas, por poblados, por ciudades. A medida que entran más años a mi arquitectura, veo desplomarse la sociedad.</p><p style="text-align: justify;">Hay quienes quieren trabajar por mejorar esta situación que hoy por hoy es más cruel. Y esas personas, ciertos líderes, son aquellos valientes que aún quedan en el planeta.</p><p style="text-align: justify;">Hay un rechazo, una persecución hacia todos quienes busquen paz y bienestar. Es decir, existe una enfermedad maligna que se esparce. Hay seres malignos.</p><p style="text-align: justify;">Y es esto lo que no me hace dormir aún. Estoy meditando en una noche de invierno de 2021, en el mes de agosto, el más frío del puerto de Valparaíso. Y aunque no quiero escribir hasta las cinco de la mañana, estas letras improvisadas surgen en medio de los seis grados de temperatura. </p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">23 de agosto de 2021</p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-71029321027276618302021-07-29T18:46:00.001-07:002021-10-22T13:06:27.339-07:00MONUMENTOS A LA MENTIRA<p> </p><p align="center" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><span face="Arial, sans-serif" style="text-align: left;">Por: Carlos Amador Marchant</span></p>
<p align="center" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;"><br /></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Dejar la escritura por largos meses,
sin siquiera desesperarme, ha sido cosa extraña. No cabe duda, eso
sí, que acá, ni más ni menos, intercedió el mentado covid 19 y
los casi dieciséis meses encerrado.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">La llamada pandemia pareciera irse,
pero vuelve. Muchos cercanos han muerto, han desaparecido del
planeta. Esto parece cuento escrito en noche desolada. La fragilidad
de la vida ha quedado de manifiesto mientras sigue en desarrollo la
hecatombe. Los medios de comunicación dicen mil cosas. La gente
escucha en sus casas. Hay incertidumbre.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;"><a name="_Hlk75814504"></a>
<span face="Arial, sans-serif">Los políticos se las arreglan para
seguir con sus carreras. El gobierno promulga acciones que nadie
entiende. El virus pareciera danzar por las calles. En Chile, es
verdad, la gente, obligada, sale de sus hogares. La necesidad de
sustento apremia. Los profesionales de la salud expresan que en el
país se observan dos escenas diferentes: la que está dentro de los
hospitales (infectados y muertos) y la que se desarrolla en la
ciudad, donde se puede ver a los ciudadanos deambular, porque hay
hambre, porque la pobreza se ha agigantado.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Este asunto del virus parece que se
va, pero vuelve. La prensa escrita, radial y televisada, ayuda y a la
vez neurotiza. Si bien la virtualidad es el esquema de sociedad
futura, por todos lados nos damos cuenta que nos llegó muy de prisa.
No estamos preparados, dicen algunos. Falta un cambio total de
paradigma. No hay infraestructura requerida. Los estudiantes han
pasado bastante tiempo en clases online. Los profesores están
colapsados. Los profesionales de la salud, también. ¿Estamos
preparados para normalizar las actividades?. Aún existe temor. Todos
se miran. Tal parece que la realidad dice que aun no es tiempo de
volver a lo presencial.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">La pandemia ha hecho de las suyas y
muchos han perdido fuentes laborales. No existe una protección
estatal, real. Bonos miserables han obligado a la gente a usar sus
escuálidos recursos de las AFP para poder subsistir. Hay desamparo.
Chile, país de multimillonarios, mantiene por décadas a su pueblo
empobrecido. Todo se hace con meras improvisaciones. A la hora de la
verdad, debemos ser honestos y decir que tenemos un gobierno ineficaz
y egoísta.</span></p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Enumerar deficiencias en momentos en
que han muerto miles de personas, es llenar páginas completas. Y los
políticos se las arreglan, en cambio, para seguir con sus carreras.
Viven pensando en candidaturas, en primarias, se postulan entre ellos
mismos, no consultan, imponen, engañan, siguen engañando. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Con todo lo expresado, dejar de
escribir parecería obvio. Porque se perdió el espacio, la
tranquilidad, la visión de mundo. Y en el entorno se ve, se percibe,
una especie de cruel decadencia social. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">Antaño, pero del antaño de hace muy
poco, releía y leía a grandes autores, compraba libros en distintos
sitios. Ahora, parecen textos que descansan arrumbados en repisas. </span>
</p>
<p align="justify" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm; text-decoration: none;">
<span face="Arial, sans-serif">¿Qué pasará mañana?. Me refiero al
mañana de 24 horas, no al de 30 o 40 años. Nadie sabe. Los
políticos parecen pasearse en un circo de carpa deprimente. Nadie
cree en ellos. Todos están informados de robos alarmantes. La peste
de corrupción está en todas las instituciones del Estado. Se
jactaba nuestro país de ser el ejemplo de todo el continente, donde
la limpieza y la honra brillaba por todos lados. Era mentira. Hasta
la iglesia pierde adeptos. Es la fría realidad. Es la crónica que
podría llamarse “Monumentos a la mentira”. Y parece que me
quedaré con este título. </span>
</p>
<p align="left" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="left" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="left" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<span face="Arial, sans-serif"><u>29 de julio de 2021</u></span></p>
<p align="left" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="left" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>
<p align="left" class="western" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-55037299796837854492021-07-11T16:47:00.001-07:002021-07-11T16:48:09.621-07:00Homenaje al Sastre (Carlos Amador Marchant, lee poemas del libro "Hijo de Sastre", en homenaje a su padre fallecido en 2010, en el desierto de Iquique, Chile<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/QjWWlUUcD4I" width="320" youtube-src-id="QjWWlUUcD4I"></iframe></div><br /> Carlos Amador Marchant, lee poemas en homenaje a su padre fallecido en 2010, en la ciudad de Iquique, Chile.<p></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-82000721153398720132021-07-08T19:23:00.001-07:002021-07-08T19:23:27.298-07:00Mi llegada al puerto<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/xVV8E-SkFvc" width="320" youtube-src-id="xVV8E-SkFvc"></iframe></div><br /> Poema del libro "Alone Again"<p></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-72330208127020737552021-06-15T09:41:00.004-07:002021-06-15T09:41:44.706-07:00Los recuerdos en sepia cobran vida<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrQrGuVK3hO1t_kKqv_yqo_k09EUNOCHC0HO-btysIvcgTYJQ3Z-agBt3Cp05zbg1XamULGs_o0Wv1DeVjPycTbMEv3cLIhyphenhyphenrM1RPLfHvyPkRTI6EJktzleT9U35B8g8PqIKc_2WJzjxc/s960/cam+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="960" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrQrGuVK3hO1t_kKqv_yqo_k09EUNOCHC0HO-btysIvcgTYJQ3Z-agBt3Cp05zbg1XamULGs_o0Wv1DeVjPycTbMEv3cLIhyphenhyphenrM1RPLfHvyPkRTI6EJktzleT9U35B8g8PqIKc_2WJzjxc/s320/cam+3.jpg" width="320" /></a></div><b><br /> </b><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px;"><b>Los recuerdos</b> tienen que ser, ineludiblemente, en sepia. Este corresponde a 2013, frente a las costas de Valparaíso (Chile).</span><p></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-53497739453556725942021-05-08T13:45:00.003-07:002021-05-08T13:45:24.803-07:00 “El quemaíto”<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1_ctl8cBjY8I-x0ltuY3xrviiSMQ5klVYZGImephJRQ3NwNiLWxN9oOhwPHWI6S-vJ9B5g3bvsWFDSl-0-67iY3qxGWNlIu3bVjhYnXS85q_92InMtssfKLS1Fi7xvsbPJ_bLthIAqnY/s710/incendio+valpo++2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="710" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1_ctl8cBjY8I-x0ltuY3xrviiSMQ5klVYZGImephJRQ3NwNiLWxN9oOhwPHWI6S-vJ9B5g3bvsWFDSl-0-67iY3qxGWNlIu3bVjhYnXS85q_92InMtssfKLS1Fi7xvsbPJ_bLthIAqnY/s320/incendio+valpo++2.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHOr6fNn_lmkPqa1JJ_x1RtAr7jtuMPmlO8iolhS592SBbUn_mpOfoNsHyrARlmr1Lq2BVlSN1wJWeaBjGPfy7KDEG7QXMDdl7tSQHgDqDSz1Ez27rlVjbH5rezbYuahJHJUhGacq5FCM/s3200/Incendio+valpo+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br /><img border="0" data-original-height="2400" data-original-width="3200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHOr6fNn_lmkPqa1JJ_x1RtAr7jtuMPmlO8iolhS592SBbUn_mpOfoNsHyrARlmr1Lq2BVlSN1wJWeaBjGPfy7KDEG7QXMDdl7tSQHgDqDSz1Ez27rlVjbH5rezbYuahJHJUhGacq5FCM/s320/Incendio+valpo+1.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: center;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Escribe Carlos Amador Marchant<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Cuando comenzamos a observar, a escuchar, temas
relacionados con nuevos incendios forestales, no podemos dejar de lado, no
podemos olvidar, el siniestro más grande de la historia nacional, es decir,
aquel acaecido en abril del año 2014.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Dicha fecha no deja buenos recuerdos a los esforzados
y sufridos habitantes del puerto de Valparaíso (Chile). La razón es simple: lo
perdieron todo. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Cabe hacer notar que el 2013 hubo otros incendios
como antesalas en los cerros Rodelillo, Placeres y Mariposas (en distintos
meses), dejando la no despreciable cifra de 220 casas quemadas y la cantidad
sorprendente de 1.200 personas damnificadas. Aquí se ha hablado de todo:
pirómanos sueltos, venganzas políticas, descontento de la gente y, la culpa,
usando los medios informativos, de pájaros, jotes, que chocaron contra cables
eléctricos. En otras ocasiones, de acuerdo a testimonios barriales, habrían
divisado a uniformados portando bidones con combustibles en horas de menor
confluencia de pobladores. Es decir, las opiniones han sido diversas, pero la “verdad”,
aquella que se viste con trajes poco visibles, como dicen personas avezadas en temas
de investigación, llegará en el momento menos imaginado. Lo concreto, es que no
se descartó en ningún momento la intervención humana en esta catástrofe.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Pues bien, el siniestro del año 2014 fue catalogado
como el de mayor intensidad en la historia urbana chilena, debido a que fueron
consumidas nada menos que 2.900 viviendas. Junto a esta cantidad de casas
destruidas, los damnificados aumentaron hasta alcanzar un número de 12.500
personas, cifra a la que hay que aumentar 500 heridos y 15 víctimas fatales. Es
decir, mirándola desde la lejanía y la tranquilidad de los años transcurridos,
podemos catalogar aquellos momentos, como una catástrofe de proporciones.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto !msorm; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto !msorm; mso-margin-top-alt: auto; mso-prop-change: "Amador Marchant Crespo" 20210403T1221; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Valparaíso, es una ciudad, es un puerto, al que muchos
denominan “quemaíto”, terminología que se da en Chile, cuando alguien se
refiere a quien pasa por todas las desgracias habidas y por haber. En los
cerros, existen familias que han perdido viviendas en tres oportunidades y
vuelven a construir allí mismo. La peligrosidad de los socavones en las laderas
de los cerros, permiten, al mismo tiempo, la propagación del fuego en los
bosques. El desorden habitacional unido a la necesidad de sitios para vivir,
han hecho que muchos pobladores construyan en esos lugares. Los esforzados
habitantes de este puerto, ven sus casas caer derrotadas por el fuego. Se dan
cuenta del poder destructor de este, pero vuelven a construir con la testarudez
de quien no ve otra alternativa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto !msorm; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto !msorm; mso-margin-top-alt: auto; mso-prop-change: "Amador Marchant Crespo" 20210403T1221; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">La historia es una cosa, y vivir aquellos momentos,
es otra.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto !msorm; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto !msorm; mso-margin-top-alt: auto; mso-prop-change: "Amador Marchant Crespo" 20210403T1221; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Los cerros de Valparaíso están atestados de casas,
construcciones de todos los tamaños y variedades, muchas de estas, observadas
desde abajo, a distancia, parecen colgar entre aquella geografía empinada. Pero,
¿Cómo son construidas?. Es, precisamente, la pregunta que se hacen quienes viven
en otros sitios del país. Lo real, es que se trata de habitantes osados.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto !msorm; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto !msorm; mso-margin-top-alt: auto; mso-prop-change: "Amador Marchant Crespo" 20210403T1221; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">La bahía ha soportado innumerables terremotos donde,
incluso, no solo ha quedado devastada la ciudad completa, sino también
cementerios históricos con sus nichos descuartizados cayendo desde los cerros,
dando una escenografía patética. Lluvias torrenciales, inundaciones, explosiones,
dejando un estupor propio de puerto antiguo tristemente asolado por piratas. Desde
el 2019, además, muestra una cara destruida en su casco central. Pero esto
último, no fue por causas naturales, sino por la mano del hombre. El llamado “Estallido
social” generó de todo. La indignación de la gente frente a políticos cuyos apelativos
de “ineptos” es poca cosa, para colmo no entregaron soluciones, sino más bien
se auto provocaron el desprecio total. Si bien la historia de Valparaíso está
circunscrita a ciertos periodos de anarquismo, también hay mucho de cierto que
en los últimos años (o tal vez desde siempre) la política para denostar
movilizaciones, contrata delincuentes infiltrados que (hay testimonios fotográficos
y fílmicos) provocan destrozos e incendios para desprestigiar a la clase trabajadora.
Estas afirmaciones, quiero dejar en claro, están ceñidas a una realidad y alejadas
de apasionamientos partidarios.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Desde el 2014 hasta hoy, aún veo las llamas elevar sus
brazos de terror. Al momento de escribir esta crónica, están por cumplirse
siete años de aquel tétrico acontecimiento. Y siento gritos desgarradores de pobladores,
carros bombas entrando y saliendo, abriéndose caminos por los escarpados
sitios. La rapidez de las llamas volando, saltando como bólidos, devorando
casas como animal hambriento. Nunca vi un incendio de tamaña proporción. El
fuego bajaba de los cerros como lava de un volcán en erupción. La gente
corriendo despavorida, salvando lo que más estaba a la mano. Las llamas comenzaron,
de un momento a otro, a enrojecer el cielo de la ciudad. Parecía fin de mundo,
donde el sol, el quemante, se adueñaba de todo. Unido al fuego, bailando una
danza satánica, se unía la oscuridad del humo, la contaminación y la asfixia caminando
a pasos acelerados. No había mucho que hacer, salvo arrancar. Los que estaban
abajo de la ciudad, veían las llamas bajar los cerros con rapidez de lava. Todo
el puerto ardía. Favorecía a esto el viento, el desgarrador viento, el cómplice
viento.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">No había mucho que hacer, salvo esperar que el
fuego ya no tuviese más alimento que la nada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 150%; mso-hyphenate: auto; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; text-align: justify;"><span style="font-family: Arial, sans-serif;">Mirar a Valparaíso al día siguiente, fue observar
la escenografía más desoladora del planeta. Eran cerros completos transformados
en cenizas. Las cerca de tres mil viviendas, levantadas por los propios
pobladores, se habían evaporado con un abrir y cerrar de ojos. Las doce mil
quinientas personas que vivían allí, quedaron a trasero pelado. Los quince
muertos, viven, sin lugar a dudas, una mejor vida.<o:p></o:p></span></p>
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Nunca vi un incendio tan grande como este, y
nunca vi tanta juventud ayudando a levantar escombros en días posteriores.
Llegaron de todo Chile, de los más recónditos sitios. Llegaron para ayudar otra
vez al “quemaíto”, para que de nuevo levante su cara, para que otra vez inicie
un proceso de desafío.</span><div><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">8 de mayo de 2021</span></div>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-11513932834169553102021-04-10T09:12:00.003-07:002021-04-10T09:12:42.702-07:00Un recuerdo con Aristóteles España<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_zb2dTQnBoWq4UTNiXpI1wziBeK0Kwzdumx9YHySXIg5_Yyzik5VcsjC9h9NAnyRlerJLiF6ORdTal3jy7zBHnM2E_PosR6teCaE0jN6phpa4uMqJ6YMhriTlu3dTITXDlTWiRLNQOc4/s960/junto+a+arist%25C3%25B3teles+espa%25C3%25B1a%252C+en+2008.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="714" data-original-width="960" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_zb2dTQnBoWq4UTNiXpI1wziBeK0Kwzdumx9YHySXIg5_Yyzik5VcsjC9h9NAnyRlerJLiF6ORdTal3jy7zBHnM2E_PosR6teCaE0jN6phpa4uMqJ6YMhriTlu3dTITXDlTWiRLNQOc4/s320/junto+a+arist%25C3%25B3teles+espa%25C3%25B1a%252C+en+2008.jpg" width="320" /></a></div><br /><p><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", sans-serif; font-size: 11.5pt; text-align: justify;">En ocasiones, en
varias ocasiones, viene, repentino, Aristóteles España, a visitarme. Lo sitúo
cuando vivía en Antofagasta, por allá, en el 2003. Estuve en ese pedazo nortino
de recuerdos grandes, fortalecidos en la década del 70, aunque ahora, o en “ese
ahora”, ya no era lo mismo. España, se había “refugiado” en el desierto. Nos
encontramos una mañana y, con su típico entusiasmo, quiso llevarme a un canal
de televisión y más tarde a un diario. Le dije ¿para qué?. “¡Para que la gente
sepa que estai acá, pu guevón!”, me respondió.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic",sans-serif; font-size: 11.5pt; line-height: 107%;"></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-size: 11.5pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-size: 11.5pt;">Gustaba contradecirlo y lo increpé con “y para
qué, hombre, si la tele del norte no la ve nadie”. Luego, en torno al diario le
grité: “y los diarios ni hablar, ya sabes tú que al día siguiente sirven para
empaquetar pescados en ferias y los papeles andan tirados, vuelan, solitarios,
por avenidas. No sirven de nada, hombre, no sirven”.</span></div>
<span style="background: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 11.5pt;">No recuerdo qué preguntas hicieron en la tele, ni
menos lo que preguntaron los periodistas del diario.</span></div></span><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-size: 11.5pt;">Nos despedimos dos días después. Era otra mañana
caliente, seca, imagen del desierto puro.</span></div>
<span style="background: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 11.5pt;">Traía en sus manos el periódico nortino con la
entrevista. Me la mostraba. La leía. ¡En la tele saliste ayer. Estuvo buena la
nota!. España, vibraba con estas cosas. Yo no tanto.</span></div></span><div style="text-align: justify;"><span style="background-color: white; font-size: 11.5pt;">Ocho años después me lo encontraría en Santiago,
en el sur de Chile y, finalmente en Valparaíso, despidiendo su féretro en una
mañana fulgurante de puerto.</span></div>
<span style="background: white;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 11.5pt;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: 11.5pt;">(La foto, junto al poeta Aristóteles España
(1955-2011), corresponde al año 2008, en Valparaíso).</span></div>
</span><o:p></o:p><p></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-47923672936290771422021-04-02T09:36:00.000-07:002021-04-02T09:36:01.012-07:00"Tanto engaño, Señor"<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg70HKO_ABSl-DzwLPbr5XHwDb-fPcjGjBaLLJgtOS01q-DyWT5ZOxNJEXSUXqgZwJmk-cskxNRcc11GO8x_RYiJiQLbmyTykZ8Z0TtqmvpnM90jCj-98pKkV7EyfpEwVCVLzG9LK-xv84/s1600/pensamiento+cam.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1498" data-original-width="1600" height="411" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg70HKO_ABSl-DzwLPbr5XHwDb-fPcjGjBaLLJgtOS01q-DyWT5ZOxNJEXSUXqgZwJmk-cskxNRcc11GO8x_RYiJiQLbmyTykZ8Z0TtqmvpnM90jCj-98pKkV7EyfpEwVCVLzG9LK-xv84/w551-h411/pensamiento+cam.jpg" width="551" /></a></div><br /> <p></p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5371502741013824266.post-5286988949869378352021-03-16T07:35:00.003-07:002021-03-16T07:35:55.212-07:00Lectura poética en SECH 2011<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dy43QUGL-V4ECnRPdxnYFfvKmXPwDMZNRhNXMbzP99iMCASnxwOoFkeWu7jwsJL7zTHOHRB20WZmPjpwBQPCw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>}<p></p><p>Este encuentro poético fue realizado en el año 2011 y representa un recuerdo especial, debido a que muestra una de mis últimas lecturas públicas.</p>Carlos Amador Marchanthttp://www.blogger.com/profile/06137598014685757977noreply@blogger.com0