Carlos Amador Marchant
En un relato de 23 páginas que viene con el título de "Níniver", enviado por Eugenia Concha, desde España, Benalmádena, 2020, el poeta chileno Oliver Welden, se despide de este sitio denominado "Tierra", y lo hace gallardamente, con una visión profunda, certera, propia de un luchador que ha desafiado, con su inteligencia, a esta creación misteriosa que nos agobia.
Debemos escribir mucho sobre Welden al paso de los años, de su exilio desde la década del 70, de su silencio voluntario por más de treinta años hasta verlo reaparecer en la escena literaria, en fin. Pero lo que no podemos acallar en estas improvisadas palabras, es que se trata de un creador profundo, poderoso, que no podrá ser olvidado. Nuestro poeta me comunicó de su estado de salud hace unos meses, por lo tanto estábamos informados de su situación. Si bien, al escribir esta nota Oliver se encuentra aún con vida en el viejo continente, he querido entregar a mis lectores algunos párrafos seleccionados de este libro de reflexión en prosa, para que sea él mismo quien comunique con la profundidad que le es característica, sus últimos momentos antes de su despedida final.
Es necesario explicar que el título de sus reflexiones: "Nínimer", tiene que ver con la pronunciación de su nombre por parte de un niño. Desde aquí hacia adelante podrán leer los textos de despedida de Oliver Welden, que irán entre comillas:
"El 20 de julio del año 2020 me dijeron que tenía pocos meses de vida. Los entronautas no disponemos de tiempo. Creo que la mejor manera de decirlo es que no disponemos de vida. ¿Vendrá alguien a traerme libros a mi tumba inexistente? Mis pulmones se hincharán grandiosos por última vez, gloriosos de vida y no cabrán en la jaula de mis costillas, y mi esternón intentará contener la expansión de mi ladeado y anciano corazón. Será el momento de pensar si mi apego a lo material fue moral, si el juicio que en ocasiones pronuncié causó perjuicio, sabiendo que lo aceptable sería una crítica solamente y no más allá, y si mi capacidad de perdonar fue justa y bondadosa."
........................ "Desde la certeza de mi muerte vivo en un mundo que existe en la zona del tiempo donde los sueños no alcanzan a disiparse del todo y la realidad tampoco se manifiesta completamente."
......"El tiempo futuro es eterno, el tiempo presente ya no existe, el tiempo pasado permanece para siempre."
......" He vivido mi vida como en un libro de cuentos, soy un personaje de mi propia historia, mi vida ha sido una estructura narrativa. Por ahora mi muerte está ociosa, aunque siempre está ocupada y es generosa. Me he pasado la vida muriendo. Me pregunto si alguna vez tuve otra edad o si siempre fui un anciano. El futuro no es más que un evento del pasado que todavía no ha ocurrido. Hay cosas que mejor se ven con los ojos cerrados. El sueño es el mayor de todos los placeres, el refugio máximo de la vida, lo más cercano a la muerte. No hay una manera correcta para hacer algo incorrecto y no existe una manera errada para hacer lo que es correcto. Se vive solo de recuerdos, memorias, ilusiones e imaginación. Si no soy capaz de recordar ya nada importa. "
...."Llega el tiempo en que la vida no sirve para nada, salvo morir. Hace muchos años descubrí que a la luz de una vela se podía ver cómo sería mi rostro en la vejez, y muchos años después, a la sombra de la luz de una vela, vi mi rostro definitivo de anciano en el umbral de la muerte. ¿Soy todavía parte del tiempo? ¿Estoy en el tiempo?"
........" Creo que la muerte no decepcionará porque es un misterio que pone fin a la vida y yo aún no sé si hace algo más. Siempre pensé que misterio significa más allá, arcano, secreto, recóndito. Se podrá interpretar que ese más allá lo secreto y recóndito, puede significar que la vida ha cambiado, que ha sido transformada porque nada acaba del todo. Una elucubración como cualquiera, pero igual sin fundamento, sin razón ni lógica. ¿Dónde estaba yo antes de ser concebido? ¿Qué pensaba antes de ser concebido? No lo sé, no tengo conciencia de ello ¿Dónde estaré después de mi muerte y qué pensaré? No lo sé. Se me ocurre que el que fui nada pensará y que podría estar en un vacío infinito, en la ausencia, en la Nada. Y no tendré conciencia de ello. Es una extraña sensación para mí no hacer planes, dejar en blanco los próximos días, semanas, meses. No pensar en el futuro, porque no hay futuro. En cambio, sí es necesario cancelar algunos proyectos, deshacerse de todo lo que una vez fue importante, pero que ahora resulta irrelevante y hasta molesto: papeles, libretas de notas, libros, todo el bric-a-brac que como un equipaje con sobrepeso arrastramos durante la vida. No deseo que otros tengan que tirar lo que yo consideraba tesoros y que para los demás será basura. Me convertiré en el máximo minimalista, en un monje laico que nada posee, salvo algunas inmensas alegrías y también una enorme pena."
....." Qué distintos son los poemas cuando el poeta ha muerto. No existe nada más inmóvil que un cadáver, ni siquiera una piedra es tan inmóvil. "
....."Me retiro con la idea de encontrar la verdad, de saberla, y entonces descubrí, más bien se me reveló en mi imaginación, como en una epifanía, que la verdad no está en lo que se denomina sagradas escrituras, ni en las doctrinas impartidas como dogmas, ni en lo irracional de la fe religiosa, sino que se encuentra en la Naturaleza y en los cuentos infantiles y de hadas y en la poesía mayor. Allí se encuentran las respuestas profundas a las cuestiones más graves. "
......"Envejecí como una antigua casa abandonada, después me desmoroné, pronto desapareceré y en mi lugar quedará un espacio eriazo. Debo llegar al final de mi vida sin congoja y debo morir sin congoja. Llegará el momento en que escribiré un poema después del cual seré incapaz de escribir una sola palabra más, porque habré entendido que las palabras lo estropean todo y tarde o temprano traen dolor. En mi incansable búsqueda de esperanza encuentro que todo está tan vacío, y nada tiene asas, no puedo asir nada. Vivir bien, amar bien, morir bien, ¿cómo se hace todo eso? En el espejo veo mis ojos de muerto, oscuros y hundidos y bordeados de rojo, como una carta inconclusa, como un poema mal escrito. Cuando una persona muere siempre cae una suave lluvia leve y hay un rumor de truenos distante. Cuando un cuerpo muere mal hay un olor a cadáver. Cuando un cuerpo muere bien hay un aroma a magnolias. De cualquier forma, hay una fuga."
Estos textos completos son de una profundidad asombrosa.
Estoy triste. Un gran amigo de todos los tiempos se despide de nosotros y dejará un gran vacío. Estaremos atentos a cualquier información.
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Oliver Welden (Santiago de Chile, 1946), cofundador y redactor de la revista Tebaida-Chile-poesía (Arica-Santiago: Ed. Nascimento, 1968-1973), miembro del comité editor de la revista Trilce (Omar Lara ed.). Autor de: - Anhista (Santiago de Chile, Arancibia, 1965). - Perro del amor (Antofagasta, Ed. Mimbre, 1970, Premio Nacional, Sociedad de Escritores de Chile). Traducción al inglés de Dave Oliphant como Love Hound, Nueva York-Austin ed. Host 2006, Premio Festival del Libro 2007 y Mención Premios Poesía Benjamin Franklin, Nueva York 2007. -Fábulas ocultas (Concepción, Chile, Ed. LAR, 2006 y 2ª ed. 2011). - Oscura palabra (Santiago, Ed. LOM, 2010). - Los poemas de Suecia / The Sweden Poems (Ed. Betania, bilingüe: inglés castellano, trad de Daniel Nappo, Universidad de Tennessee, 2014). - Libros inéditos: - Testimonio del Escriba. - Corazón de la Sangre, - La Mujer final y - Níniver
Valparaíso, 2 de diciembre de 2020.-
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